pelacable-ando

simetricósmica depresión intelectual

2012-01-27T18:03:00.000-03:00

me diste mal la dirección

2012-01-10T16:57:00.001-03:00

dibujo basado en la animación del programa pintamonitos, aquí la original:

guerra en el puerto

2012-01-03T00:34:00.004-03:00

De pronto todo se apagó, Miguel, nocturno por naturaleza, no se preocupó demasiado, o al menos, la falta de luz no fue más preocupante que el murmullo cada vez mayor que invadía el océano. Fuera de él, en el cerro, Ramona dábase cuenta de cambios en el flujo de visitantes por sus calles. Cada vez había más gente, ruidosa gente que empujaba a Ramona, que ensordecía a Chatito, quien a pesar de estar dentro de su casa, era capaz de percibir el cambio atmosférico que se estaba gestando fuera, desde la tarde, en realidad desde el medio día. En el plan la cosa no era distinta, tantos pies moviéndose erráticamente extrañaron un poco a Jacinta, acostumbrada a las tranquilas y nauseabundas calles recorridas mientras efectuaba sus pequeños crímenes, entrando de casa en casa, clandestinamente, dispuesta a robar los mejores manjares que albergaran los livings o cocinas. La extrañeza se convirtió en espanto cuando sonó el primer estruendo, ¿de dónde venía ese ruido tan tremendo? ¿Qué estaba pasando? Chatito, presa de un terror mítico, pensó en el inevitable fin y corrió hasta debajo de la cama, que no le pareció suficiente protección cuando retumbó toda la casa por segunda vez, lo que lo llevó a esconderse en el closet. Allí estaría seguro, allí no lo molestaría nadie. Ramona, por su parte, arrancó hacia su casa, pero no encontró el camino, la multitud la confundía, la extraña oscuridad levemente encendida por las explosiones la hizo perderse, cosa que desde hace seis años temía, desde que se quedó tuerta. A veces le costaba orientarse, pero esta noche de estampidas y bramidos realmente la extravió, dejándola acurrucada bajo el oscuro alero de una casa de dos pisos, en cuya terraza la gente gritaba mientras veía el cielo y surgían nuevas explosiones. En ese momento Salvador, piloto civil, fue sorprendido mientras volaba sobre la costa. Hace un rato habían comenzado las detonaciones, pero él pensó que se desarrollaban a lo lejos, de hecho las vio lejanas y de pronto lo envolvió una espesa niebla. Ciego a causa de ella, voló vacilante durante unos breves segundos, hasta que lo alcanzó un proyectil lanzado desde el puerto, el mismo puerto en el que almorzaba casi todos los días, donde conoció a la madre de su hijo. ¿Dónde estarán ellos, protegidos acaso? caviló mientras descendía abruptamente, herido de muerte, entregado al fin de la existencia, colisionando con un mar sólido que lo destrozó. Cayó cerca de Miguel, que no sabía dónde ir, pues por todas partes se oían los fragores de la batalla. ¿Será una guerra? se preguntó, aunque luego estuvo seguro de ello, al ver como Salvador se despedazaba y disgregaba por el océano. Quiso escapar de la muerte, pero la niebla también lo envolvió, ineluctable. Jacinta corrió por entre los zapatos de la gente, afirmándose como podía de los temblores que convirtieron su noche en un calvario. Afortunadamente logró refugiarse dentro de una grieta bajo una escalera por la cual corría una vertiente de orines. Al otro día la ciudad era un caos silencioso, la guerra había terminado, no se sabe si Valparaíso ganó o perdió, pero el vidrio molido y el plástico formaban un manto de desgracia sobre calles y plazas, hiriendo las patas de la rata Jacinta, de la perra Ramona, mientras algunas bolsas de nylon volaban, casi podría decirse que en un homenaje póstumo a la gaviota Salvador, cuyos fragmentos de cuerpo se dispersaban como los del pez Miguel, y el mutismo envolvía las pesadillas que el gato Chatito tendrá durante meses. Había comenzado un nuevo año en el puerto.

rimas vespertinas

2011-12-18T15:07:00.003-03:00

wenas las rimazas

de mi compa fabiáncocq

aunque a veces se enfrasca

en la locura del "yo"

cayendo por los hoyos,

fatalizando el mundo

pero eso es muy profundo

el desgarro nos deslumbró

y al final no es tan terrible

la vida en este inmundo

territorio de lagartos

más hediondos son los pasos

de estos nuevos zapatos

-esos digitalizados-

en que a cada click contado

nos ofrecen jugar "karos"

por eso yo me largo

pero vuelvo a cada rato

eso es lo más extraño

pues dependo de esta red

que me atrapa como pez

junto a plásticos quemados

sin lugar donde volver

y negando el placer

de tomar algo de sol

ahora si me voy

(lo juró x el procesador)

en el nombre del módem

del maus y del ventilador:

cagué!

primeros coqueteos con gimp

2011-12-03T00:21:00.003-03:00

*Arenga del Revolucionario (Pablo de Rokha)

pseudo coplas de moralitura

2011-11-22T18:40:00.008-03:00

El título de estas pseudo coplas merece una breve explicación. Sucede que un profesor ya clásico de mi escuela, ex leyenda ex perta en el tema mapuche, siempre ha destacado por hacer clases pésimas. Y lo digo en serio, son horriblemente malas, es un fiasco como docente. Más allá de la tristeza de ser formado por gente así, uno se pregunta cómo es que estos personajes se apernan en puestos de poder del mundo académico. El caso de Rufino es claro: su gran capacidad discursiva, aprendida, precisamente, de la potente oralidad del mundo mapuche, sobre todo aquella que demuestran sus autoridades, las cuales destacan por el alto nivel discursivo que alcanzan en ceremonias y/o reuniones. Morales, en clases, no dice nada, pero habla, habla y habla, suscitando odio y admiración en partes casi iguales (porque a veces gana el odio). Gran capacidad de convencimiento cuando no se lo conoce y gran capacidad de aburrimiento cuando ya es conocido, le han otorgado el rol de "(M)oralitor" de la escuela, no porque transmita la palabra de los ancestros, sino que solamente por jugar con un concepto que recalque su condición mapuchista, pero en una versión muy suya. Así nacen estas coplas, creadas en medio de una de sus clases, intentando plasmar el mundo moralista que lo envuelve, he aquí Rufino Morales:

Rufino Morales

estanciero cordillerano

serrano desgraciao'

no sabe dónde está parao'

Cantor y justiciero

no lo pesca ni su perro

de política ni hablarle

pondrá peros hasta hartarte

Comunismo libertario

es destino necesario

después de ello Don Rufino

buscará garrafa e' vino

Emborrachao' por el mundo

se joteará a unas niñas

hasta quedar como bulto:

vuélvase a su fundo

(la 2° y última estrofas

fueron posteriormente cambiadas,

porque la versión improvisada

pecó de mal elaborada)

la incertidumbre se apodera del polaco errante en los primeros días, bah, meses de trabajo de campo

2011-11-21T18:20:00.002-03:00

el otro es insondable

2011-11-17T22:37:00.003-03:00

II

2011-11-13T18:03:00.007-03:00

Era el mismo asiento forrado de cuero, desplegable, de todos los días, pero no era un día cualquiera, el asombro y las risas asomaron, tímidamente al principio, cruelmente después, y el piso estaba lleno de rastros de comida, pegajoso y resbaloso. Antonio no recuerda la primera vez que fue de ese modo al colegio, pero sí lo que ello implicó. Una suerte de independencia dependiente, si es que ello es posible, de la que se jactan los afortunados. En realidad la fortuna dependía de la distancia en que estuviera la casa propia, porque si era muy lejos se podían pasar horas sobre la máquina amarilla, tarde y mañana, escuchando programas de radio cuyas cuñas los niños ya eran capaces de reproducir de memoria a fuerza de la obligada audición diaria. Algunos pasan gran parte de su vida escolar transportándose de este modo a causa de padres aprehensivos que terminan convirtiendo a sus hijos en pasivos pasajeros de la movilidad urbana. Antonio tuvo varios compañeros así, como la Ignacia, que vivía a escasas dos cuadras del colegio, pero que aún así se iba en liebre ya en quinto básico, a pesar de que sólo debía cruzar una calle, pero su padre, un hombre canoso, barbón, de lentes redondos, era un monstruo autoritario y cobarde, como gran parte de los católicos recalcitrantes picados a ingleses que pululaban por la entrada de ese colegio, cuando había kermesses, reuniones de apoderados o era la hora de salida. Pobre gente, piensa ahora Antonio, perdedores, pensaba entonces, pues él se iba solo, a pie, desde tercero, aunque a veces su padre lo acompañaba en las mañanas para aprovechar de pasear al perro, un labrador negro que habría dado su vida por ellos. Antonio disfrutaba de esas caminatas al amanecer, rodeado de una espesa niebla que blanqueaba el camino, escarchando los autos y el pasto, y en más de una ocasión hallaron tesoros tales como un reloj fluorescente que lució en su muñeca un par de años, o una figura articulada de la máscara. La cuestión es que hasta segundo básico Antonio se fue en liebre al colegio, y como cualquier usuario de ese medio de transporte escolar que se precie de serlo (o que sea del modo que se debe ser a causa de la búsqueda de aceptación cuasi tribal del asunto) tiró escupos por la ventana, gritó garabatos a los distraídos o cavilosos peatones, puso caras de burla a los conductores de otros vehículos y levantó groseramente el dedo medio a cuanto incauto lo observó desde la vereda. Horas de diversión diaria en función de la burla hacia los caminantes del estático mundo exterior, aunque ello no significaba que los de adentro constituyesen una unidad armónica, ni mucho menos cerrada. Se iban y llegaban usuarios-compañeros y así como había niños pelusa y niñas princesa, ajustados a las pautas de crianza más esteroetipadas y planas (con más de alguna excepción), también aparecían rarezas como el Felipe, que siempre, siempre, andaba con olor a peo. De todas formas era un niño divertido, una vez, mientras esperaban que las liebres se instalaran en la cancha que a la hora de salida utilizaban como estacionamiento, se les ocurrió dejar una manzana detrás de la rueda de una de ellas. Cuando la liebre retrocedió al son de "atención, atención, este coche está retrocediendo" la manzana reventó lanzando trozos verdes y blancos a más de tres metros de distancia, provocando risas cómplices de la tribu liebrera que, a todo ésto, no contaba con compañeros de curso entre sus miembros. Pero ese otro día, uno de los últimos que Antonio recuerda con claridad, hubo una fisura en la tribu, a la vez que un aprendizaje sobre al selva que es el mundo de los niños. Lo habían pasado a buscar como todos los días, después de almuerzo pues las clases eran en la tarde (aún no existía la jornada completa). El recorrido fue normal, las mismas paradas, los mismos niños y niñas, los mismos asientos forrados de cuero, los mismos juegos, parir la chancha, los pollos, el grifo, etcétera, pero ya llegando al colegio Antonio escuchó, sin aviso previo, sin anestesia alguna, en el asiento inmediatamente posterior al suyo, la devolución de Francisca, es decir, sus arcadas, luego, su vómito, y el asombro calló a todos, que observaron y olieron la nueva situación, respetuosamente al principio, burlonamente después, cruelmente, y Antonio nunca olvidará como, mientras se levantaba para salir de la liebre y las risas sonaban lejanas, mientras pisaba los restos de comida, pegajosos y resbalosos al mismo tiempo, Francisca lo miró pálidamente, desde una congoja infinita.

ella y él

2011-10-15T00:29:00.006-03:00

"You'll be different in the spring, i know

you're a seasonal beast"

Robert Wyatt, Sea Song

ella y él

se unieron allí, resolvieron
el canto, el movimiento

a cada instante mundos
que él olvida tras amanecer

volviendo al desasosiego
con su decadencia cíclica

atribulado calla caminos
pagando el precio de su cólera
eternizándose en el comienzo
cual groundhog day

y ella
receptáculo de la memoria
prado de calma
umbral de ondulaciones líquidas

eligieronse
para flotar juntos
en la deriva de sus vidas
saboreando la sal
cambiante de las mareas

¿a cuál de los dos
transmuta más
la gravidez de la luna?

enmudecen ambos
empapelados de estrellas
bajo un camino de ladrillos amarillos

las posibilidades se abren
llenando el océano de flores

I

2011-10-07T22:01:00.010-03:00

Antonio era un revolucionario nato, o al menos lo pareció el día que llegó desnudo y cubierto de chocolate a la cama de sus papás, encañados después del magno carrete de la noche anterior. ¿Y de dónde sacó chocolate? se preguntó la joven pareja, desnuda de la cintura para abajo, como siempre después de una noche de juerga y su correspondiente, aunque nebulosa, cacha. Acercaron sus manos al cuerpo de Antonio, que estaba pilucho y, sorpresa, el niño estaba cubierto de su propia mierda, pues se había sacado el pañal y esparcido todo el contenido nocturno sobre su pequeño cuerpo (nadie me ha explicado nunca como seres tan chicos de porte puedan cagar tanto, aunque ha de haber una razón sumamente razonable para ello). Aquel día se ducharía por primera vez, un hito en su crecimiento y una divertida historia para contar en un almuerzo futuro con invitados. ¿Dónde está lo revolucionario de Antonio? No va más allá de ser igual a cualquier guagua con pañal, previa al disciplinamiento de los cuerpos. Una sociedad realmente revolucionaria estaría llena de mierda, puesto que el control de esfínteres es uno de los primeros, si no el primer, disciplinamiento. Literalmente, sería una sociedad revolucionaria a cagar. Por lo mismo cuando las cosas del mundo están prohibidas a causa de su peligro o de la insaciable curiosidad destructora de los niños se nos dice: no toque, caca. Desde ese día, el ano de Antonio se convirtió en un fragmento escindido de su cuerpo, oculto, vergonzoso, peligroso. Del mismo modo su libertad de acción y valerosa independencia se vieron coartadas el día que su lógica traicionó a la de sus padres, no mucho tiempo después de la primera ducha. Esa mañana, cañera al igual que la anterior, mamá y papá solicitaron a Antonio traer unas velas de la cocina, acto que recompensarían regalándole un paquete de chubis, primer gran vicio del niño (¡cuántos vendrían más adelante!). En su inteligencia tan precoz, Antonio tomó las velas y salió de casa camino al negocio del barrio, para cambiarlas por los chocolates prometidos, cruzando una carretera que, afortunadamente, a esa temprana hora de domingo no implicaba un peligro demasiado grande. Los padres extrañados por la demora fueron a la cocina a ver qué pasaba y encontraron la puerta abierta, ahí comenzó el pánico. Sin pensarlo dos veces salieron soplados a buscarlo en la calle, y fue tanta la desesperación que la mamá entró en calzones y polera a la iglesia gritando su nombre. Como era hora de misa todos se levantaron y decidieron hacer grupos de búsqueda, ¿ya fueron a ver si está en el canal? gritó una vieja, aportando al ataque de nervios de la madre de Antonio. Pasó hora y media de búsqueda hasta que una señora llegó con el niño, que en su mano derecha sostenía la gorda mano de la mujer y en la izquierda un paquete de chubis. Los papás experimentaron esa extraña pero común sensación humana de alivio y profunda rabia, felices y enojados por encontrar a Antonio, y sin pensarlo dos veces lo castigaron por vez primera. Luego, frente a la pared, sentado en su silla de niñito, reflexionaría sobre lo que hizo el resto de la tarde, o al menos eso pareció a sus padres, tan poco preparados en el fino arte de educar a sus hijos, igual que casi todo el mundo. Lo que Antonio intentaba explicarse era porqué lo castigaban así por nada, si había sido un día bastante entretenido caminando por lugares que conocía y quedándose un buen rato comiendo chubi en el negocio, donde lo trataron tan bien. La madre y el padre le gritaron y encararon todo el miedo que sintieron, generando, a su vez, nuevos y desconocidos miedos en Antonio.

Estos fueron algunos de los primeros pasos en la educación de Antonio, un constreñimiento que se profundizaría día a día.

fiesta patria

2011-09-21T15:17:00.004-03:00

Este 18

la iniciación inhaladora

fue inhalación maduradora.

Un salto sobre charcos de chicha,

amaneciendo oloroso a pucho y cerveza

en una luminosa buhardilla,

espejo de dolores y placeres,

saltos al vacío,

desenturbiando techos.

Respirar y despertar,

amaneciendo por segunda vez

los rostros llenos de pánico y bondad

-música albergando silencios inmediatos-

abriendo ventanas, reparando cielos.

Nada más nos queda.

18 hecho y deshecho

me dejó humano

ocupándome

rehaciéndome.

[esta entrada será rellenada con un pequeño ejercicio de escritura automática]

2011-08-29T01:38:00.006-03:00

que tieeeeeeempo

sin escribir sin subir algo

un libro un disco un temita

un poema un cuento una estalactita

mejor avisaba al tirante

porque si no podía romperse el alambre

leve curva sin sonido que silencia los ladridos

mientras el estornudo entrega libertad a la mucosa

lanzándola al espacio, permitiendo la exploración

cósmica y acuosa de los pequeños seres

que habitan nuestras narices.

y así la mayonesa fue la luz

y el pentagrama ladró, todo ladra esta noche

gracias a la parafina que otorga dulces vidas

nutre a los noctámbulos, que no son zombies

ni escarabajos de oro, son insomnes cabezas de huevo

sin un norte y sin carteo

el silencio del silencio en la página

los cuadritos solitarios y ni siquiera un reproductor

que reproduzca algo de concreto.

concretar concretar

he ahí el dilema

no encontrar el sistema para completar la escena

eso es complejo, parezco viejo

noches y días pasan y yo no paso con ellos

la estática ataca nuevamente

y he de luchar

he de levantarme a trabajar

"no dejes para mañana lo que puedes hacer hoy"

Desde mañana mismo empiezo!

y si no, que se derritan mis huesos, que me vuelva leso!

a F.C. 2: la venganza

2011-08-03T00:18:00.005-04:00

aquí te respondo la custionga

negro amigo buena onda:

cuando llegaste pareciai che guevara

por la barba indecente que llevabas

luego te hablé y no contestaste

pensé que eras de ninguna parte

(te gustaría negro piante)

de ahí caché tu reino era una cabaña

que compartías con un par de jóvenes canallas

ellos no entendían tu pasión por el arte

como yo no entiendo tu obstinación por callarte

pero lo peor lejos era ese cabro grande

que escuchaba el mismo tema cada tarde

el vacío a veces es una telaraña

imposible recorrerla si no te pones malla

andar pilucho puede terminar por congelarte

como esas nuevas dolencias humanas

de las que nada se sabía en la mañana

así que ya sabís ya: encontrarte!

y eso te lo digo porque es tarde

abre los ojos, mira lo que hiciste:

escribiste, dibujaste y repartiste

algo de creación en esta ciudad triste

le ponemos color igual

mejor vivamos una experiencia irreal

así que manifiéstate con "one"

ya sabís ya

no vendai la pescá

a F.C.

2011-07-12T17:30:00.003-04:00

Conocemos la muralla

que nos habita.

La levantamos en vida

pensando, relacionando:

así crece, se empequeñece,

aísla o vincula.

Pero hay momentos

en que el adentro y el afuera

resultan irreconciliables

y mientras el muro se regocija

con el aliento de pequeños dioses

la voz se extingue irremediable.

La salidas bloqueadas;

hiciste un excelente trabajo

tapiándolas.

Sólo resta esperar

las cápsulas que duerman

esta temporada infernal

para despertar inocente en la mirada

transparente que atraviesa la urbe.

Eso -quizás- no sucederá nunca.

Los silencios, la parálisis y el sueño

no te perderán de vista.

A menos que rastrees la huella,

el calor de tus manos

oxigenantes.

Aprovechar el ojo de la tormenta,

atravesar la muralla,

reciclarse.

chancho cero

2011-06-05T21:29:00.007-04:00

Maravilla! encontré el libraco de Chancho Cero, antihéroe universitario del comic chileno creado por Peirano para la ya mítica "zona de contacto" del mercurio, que en paz descanse, al igual que todas las revistas y folletos denominados "culturales".

Este recopilatoria trae 4 historias del chancho y sus compañeros en la escuela de lobotomía de la universidad nacional, en excelente calidad y con algunos extras como el diario mural, un mapa de la facultad y la malla curricular de la carrera.

Para descargar haga click en el chancho pues.

2011-06-02T19:11:00.002-04:00

Nunca se funden las cosas del mundo como en esa luz. El resplandor de las estrellas llega hasta el fondo, a la materia de las cosas, a los montes y ríos, al color de los animales y flores, al corazón humano, cristalinamente; y todo está unido por ese resplandor silencioso. Desaparece la distancia.

José María Arguedas, Diamantes y Pedernales.

Juan Pérez Jolote

2011-05-29T17:01:00.013-04:00

Antes de los hijos de Sánchez, antes de la biografía de un cimarrón, Juan Pérez Jolote ocupó un lugar especial, primerizo y experimental, en la biografía-antropológica latinoamericana. Es esta la vida de un indio tzotzil, originario de Chiapas, que a través de su experiencia individual es capaz de reflejar la de un grupo social. "Espejo y ventana" del indígena en méxico, Juan Pérez Jolote ilumina aspectos de sumo interés para el estudioso y el curioso del mundo indígena y sus relaciones con el Estado-Nación (por algo peleó en la guerra de independencia mexicana), así como destaca valores y formas de concebir el mundo propios de su cultura.

Vale la pena leer a Don Ricardo Pozas, quien tanta influencia tuvo sobre las nuevas generaciones de antropólogos que coquetean con la historia y la biografía. Para descargar basta hacer click AQUI.

dirección de la mirada

2011-05-28T15:37:00.008-04:00

Desde que recuerdo, los ojos a mi alrededor, prestos a juzgar mis actos más nimios. La ciudad es su ámbito, nada puedo hacer por enfrentarlos desde acá, siglos de historia los preceden, años y años erigiendo una arquitectura capaz de consumar la otredad. Busco la soledad y nada, los ojos siempre acompañando, rodeando, enfrentando a mis ojos dentro de mis ojos. Amos y señores de estas tierras, ya no sé dónde empieza o termina su reino, donde acaban ellos y comienzo yo mismo.

jóvenes señoras (en coautoría con Pajarística)

2011-05-09T01:05:00.000-04:00

Las manufactureras de la tristeza virtual comienzan a proliferar en la red, figurando inocencias cristalinas mediante actos estéticos; protagonizando una película, se transparentan opacándose. La vitrina bloggera languidece con sus limpias artificialidades, bonitas niñas exponen los productos de una pena estática y errática. Es el deseo de permanecer en poéticas fotografías, soledad editada en photoshop. La construcción digital del temple arriva al otro plano, transgrede la cotidianeidad: las niñas ven entorpecida la comunicación.

Pastillas y lágrimas, soledad, sensibilidad y emoción, no poder decirle adiós al envoltorio de temblores que sofoca a diario, sin él se encontrarían frente a la desesperante mudez del desierto, todo porque no saben ver, no saben hablar, no saben escuchar...

por la chuchá

2011-05-08T01:34:00.007-04:00

quisiera escribir

mas nada sale del lapiz

o de las teclas: no es lo mismo

pero sí

silenciar la hoja

¿es acaso acto de bondad?

se trata de no contaminar

ni empeorar al planetá

esas son puras wevás

me dice mi mamá

ella fue hippie capaz

y hoy vive en su volá

encerrada qué más da

la imaginación no pudo más

lo imposible fue peor:

el capital les ganó

lo sueños fueron ya

el fin de la historiá

dice fukuyamá

yo no sé ese quién será

¿un chinito hijito e' papá

que vivió en fukushimá?

ni en la micro ni en el piso

logro establecer compromisos

con la realidad que piso

asi que no me crea nada

se lo aviso

Arguedas: Canto y Herencia

2011-04-28T18:31:00.012-03:00

Tengo el agrado de compartir y ojalá difundir (si es que alguien lee este blog) un disco que me costó bastante encontrar, y creo no se comparte como totalidad en la red; los temas sueltos fueron apareciendo de a poco hasta que logré armarlo. Se trata de "Arguedas: Canto y Herencia", disco lanzado por la Universidad Católica del Perú en el 2001, una obra que todo antropólogo o literato coleccionista de la obra arguediana debe tener.

El disco comienza con una "grabación histórica en Chaclacayo", donde el mismísimo Arguedas canta y explica un poco canciones quechua tradicionales recopiladas por el mismo. El contexto de esta grabación es una pequeña tertulia en que el escritor repasó algunas canciones con María Rosa Salas y otros invitados, ¡exactamente 6 días antes de suicidarse!

Fruto del conocimiento compartido en aquella ocasión, María Rosa Salas decide grabar las canciones acompañada de la eximia guitarra de Walter Humala, lo que dio como resultado este bello y educativo disco, que nos brinda la oportunidad de conocer un poco la música tradicional del Perú.

Así que ya sabe ya, BÁJELO AQUI.

balas

2011-04-17T18:06:00.008-03:00

En medio del recorrido de la micro dirigiéndose a mi morada, la cabeza hizo bang! y conectó tres canciones referidas al mismo tema, pero con 40 años de distancia. Maravillas del shuffle en mi reproductor y de la conectividad neuronal, más tardé recordé otra más, y acá van las tres.

La primera, interpretada por Víctor Jara a principios de los 70, basada en la canción popular venezolana del mismo nombre, critica el uso de las armas por parte de las clases dominantes, así como la complicidad de la iglesia en la represión y sometimiento de los pobres. Cabe destacar como no se desdeña el uso de la bala a favor de la causa revolucionaria:

Por otro lado, como parte del cuarto disco de Calle 13 lanzado el año pasado, viene este tema que prefiere usar las palabras en lugar de las armas, creativamente, se entiende, improvisando y resignificando el lenguaje como buenos representantes de la cultura urbana:

Finalmente, Bala perdida de Mano Negra, que si bien huele y suena a europeos marihuaneros maravillados por el continente americano, contiene su dosis de violencia que la equipara a las dos anteriores en la crítica, de forma más simple, sí, pero con una innegable carga explosiva:

Qué dice usted: ¿violencia o diálogo? ¿sirve uno? ¿sirve el otro?

Alfredo Domínguez: cuando el otro (siendo uno) se vuelve canción

2011-04-09T14:35:00.008-03:00

“El barreno golpe a golpe
al hombre le quita su mundo
y el fondo devuelve el eco
hecho canto moribundo”.

Alfredo Domínguez, Juan minero.

Muchas veces, se hace imposible separar al artista de su obra, pues el vínculo es tan intenso que hacerlo sería desmerecer el origen, separar lo inseparable y fragmentar aún más este destartalado mundo. Esa coherencia está presente en Alfredo Domínguez, guitarrista y artista plástico boliviano, quien vivió en carne propia lo que sus dedos arpegiaron, lo que su corazón cantó extendiéndose a través del instrumento. Nacido en Tupiza, departamento de Potosí, experimentó el éxodo de las familias bolivianas a la zafra jujeña, en Argentina, y allí aprendió a tocar guitarra, a la edad de trece años. Mucho tiempo después, ganaría una beca que le permitiría viajar a Ginebra, donde su talento comenzaría a ser reconocido por quienes tienen la autoridad para decir lo que es bueno y lo que es malo en el mundo del arte, pues eran representantes del primer mundo. El paralelismo que su historia de reconocimiento en el exterior pueda tener con Violeta Parra no es simple casualidad, ya que se conocieron en la Peña Naira, donde ella lo incentivó a cantar sin miedo: “Para cantar los versos del pueblo no es necesaria una buena voz, sino sentimiento y compromiso”. Más tarde formaría parte del grupo Los Jairas, donde Gilbert Favre (también conocido como Run-Run) tocaba la quena.

En el año 1969, Domínguez publicaría la que es su obra cumbre: Vida, pasión y muerte de Juan Cutipa, el cual es un valioso testimonio de la realidad social y cultural de Bolivia, logrado a través del relato de una vida particular. Juan Cutipa es un indio boliviano que a través de las doce piezas de la obra, nos interna en sus ciclos de enseñanza, ternura y dolor acercándonos a un otro antes desconocido. Así, el disco comienza con un villancico, no católico sino andino (aunque el hecho de titularse así ya refiere un sincretismo innegable), interpretado por una guitarra de arpegios y rasgueos precisos, fuertes apagados y calmos armónicos, una muestra de técnica que el guitarrista más docto no podría desdeñar. Dominio y juego, el mástil del instrumento es recorrido diestramente, con seguridad y sutileza a la vez. De este modo se inicia la navidad rural, en que el nacimiento de cristo es recreado en una versión indígena: “Presurosos los llameros / llegaron a aquel lugar / cual si fueran los tres reyes / se pusieron a rezar”.

Luego, en su infancia, Cutipa se desempeña como pastor y su soledad se encarna en la armonía de la guitarra, que nos transporta a soledades serranas elevadas, montañas de pensamientos por donde pastan ovejas y llamas, ideas de cielos tremendos. Es en esa infancia cuando Juan aprende a leer, y el animismo presente en la cosmovisión andina se hace presente, a pesar de estar adquiriendo un saber proveniente de otra cultura, la escritura: “El cerro al ver sus abarcas /lagrimeando está por dentro. / Qué más puede pedir, /si Juan ya sabe escribir” (viva juancito). ¿Será que la escritura, a pesar de pertenecer al mundo occidental y su paradigma moderno de educación, así como su cultura homogeneizante, puede convertirse en un arma? A continuación, la procesión nos sumerge en un sincretismo musical instrumental. La guitarra se introdujo en los Andes Centrales y renació con los indios en un bautizo musical híbrido, al igual que la religión y la organización social, dando cuenta de un entrecruzamiento de saberes y voluntades que avanza, lenta y solemnemente hacia la independencia de sentido. Es entonces cuando la opresión toma las riendas en la vida de juan soldado, quien a pesar de ella se refugia en su interior, donde una cultura milenaria vive ardientemente y no languidecerá por unos cuantos golpes: “Su teniente le castiga / y le da una bofetada. / Mentalmente él se ríe / porque no le duele nada. / Al Juan dentro e' lo suyo / nadie le grita ni humilla, / todo esto es tan cierto / que hasta parece mentira”. La canción finaliza con la transformación de Juan, pues el servicio militar le ofrece la oportunidad de convertirse "en un civil", con lo cual puede navegar entre los mundos culturales y geográficos, mucho más allá de lo se le permitiera anteriormente.

La mayor parte de los pasajes del disco hacen referencia directa a la vida personal de Alfredo Domínguez, quien emigró al norte de argentina a trabajar la zafra, hecho representado en éxodo: “Gentes coyas de todo lugar / van camino a un cañaveral / la frontera cruzando están / cada uno pensativo va /…/ Trabajo trabajo / no existe el jornal / que duro el engaño / eso es explotar”. Por otro lado, el zapateo instrumental representa el regreso a la tierra natal, donde Cutipa vivirá junto a su esposa la añoranza, recordando el pasado vivido antes de internarse en las profundidades de la tierra a trabajar: “Un pedazo de su tierra / gira adentro e' su mente / del marido que ya pronto / verá el suelo que siente”. Así comienza el trabajo en la mina, con la rueda, otra pieza instrumental que a través de golpes y armónicos en la guitarra representa el trabajo en la mina, ordenado y monótono, duro y oscuro. Lamentablemente, el trabajo mengua la vida de Juan minero, envolviéndolo en una espiral de penuria que sólo puede terminar en la muerte: “La roca ya quedó blanda / pero el vigor va cediendo. / Juan ya vive horas extras, / un sueño lo va envolviendo. / Juan Cutipa se está muriendo”.

La obra termina con la muerte del indio, final instrumental lleno de sutileza que lentamente nos ciñe en sombras andinas, a través de un trémolo guitarrístico que pareciera surgir de las entrañas de la tierra, mostrando la gran capacidad narrativa de Alfredo Domínguez, quien a través de la música y la poesía permite visualizar a otro, que en este caso es un arquetipo epocal del indígena boliviano, pero también es él mismo, su historia y la de muchos otros.

Puede descargar el disco haciendo click en la imagen.

Kutral. Instala/zión fotopoética en babilón warria

2011-03-21T20:55:00.010-03:00

Desde las entrañas de la hibridez mapuche-urbanística llega "Kutral", el fuego vinculante que convoca e invoca, restableciendo un natural equilibrio y "llenando espacios vacíos de Ser" (y hartos no-lugares que hay en la city, ya lo diría Augé). Lo interesante es que no se trata de un grito en medio del cruel tráfago urbano, sino un respiro, aprendiendo a aguzar los sentidos y, ante todo, recordar:

Abrirte hacia dentro y viceversa

en todo sentido de la palabra y la no palabra

delinear los abismos

¿Qué soñaste anoche? -Preguntan los abuelos

Crítica y resistencia, hacen de Kutral un viaje tanto por la adaptación al nuevo medio, como una resignificación de la experiencia urbana y sus símbolos, tan naturalizados por el winka y su puto reloj. Por eso Manquepillanpaillanalan nos invita a un viaje de respiracción, reconociéndonos y desconociendo lo normalizado por el cansado ojo de la rutina citadina, encontrando la identidad warriache, así como hizo él en su exilio santiaguino (es originario de Osorno, según sé).

Y lo mejor, es que puede descargarlo por ACÁ!

cuestionga

2011-03-06T00:13:00.006-03:00

pelacable ando

despertando

después de tanto fiasco

y encerramiento e' frasco

harto pajero el lapso

pero ahora navegando

esperando

o más bien improvisando

lentamente disfrutando

a nuevos mares adentrando

la existencia arriesgando

avispando

mientras olas van mojando

un pellejo que de pronto

se remece de lo tonto

que ha sido hasta hace poco

pues si fuera de otro modo

sería e' bobo, un robo

a la alegría del loco

que de repente

insconsecuente

olvidase de estar vivo

caminante distraído

que posterga sus latidos

a causa e' tanto ruido

sobrandole los motivos

porque el río está movío

entenderlo es desafío

pelúo, dirigío

aunque igual entretenido

generando entretejidos

de neuronas que han perdío

de tantos gritos, giros,

el sentío

colectivo conectivo

individual proactivo

barajando los aullidos

de la selva en la que vivo

me acuerdo que respiro

cuando acaba lo dormido

espabilo, atino:

la respuesta es el cariño

poe en la música

2011-02-15T12:09:00.004-03:00

ENTREdientes

2011-02-05T01:01:00.012-03:00

En los comerciales de la tele y las fotografías alusivas al tema, siempre destaca de los dientes el poder de la sonrisa o su blancura, pues ellos han sido purificados del duro peso de la vida cotidiana: cigarrillos, dulces y oxigeno smogeado. Así, se ha recalcado la blancura y el aliento fresco cuales caretas de lo social, visibilizando a las personas y estableciendo ciertas pautas de excelencia en el teatro vital, las primeras impresiones etcétera, mi buen(a) contertulio(a) fragante a bigtime, pero déjeme que le diga: grandes tiempos de amargura, engaño y silencios ha traído el reino de los antifaces bucales.

No se deje embaucar, señora, caballero, chicoca, brocacochi: la clave es el ENTRE.

Cualesquiera puede blanquear sus dientes, ello no dice nada más allá de lo evidente, pero en esos recónditos espacios de difícil acceso, está la esencia. Allí pueden alzarse en armas los más fieros reinos de gérmenes que haya visto lengua alguna, pues tras aquellos bastidores fulgurantes de blancura las bacterias pueden golpear y tomarse el poder, amparadas en las secretas grietas del gran cañón ENTREdientes.

El entre, siempre el entre, he ahí la clave relacional de la existencia dental, una cuestión de supervivencia e interacción, cosa no muy distinta en lo social. Las personas se reúnen en comunidades no necesariamente físicas que vendrían a ser sus encías, y ahí se desenvuelve el tragicómico drama social. Omisiones, atropellos y oscuros intereses conducen al dolor, un dolor que puede proliferar si somos negligentes y obviamos la existencia del entre, concentrándose sólo en lo externo, lo superfluo y manifiesto: hay más que eso, mis dientes me lo dijeron cuando de caries los rellené.

Por eso, busque y purifique los ENTRE con sensatez, ello dará claridad mental y dental a su vida.

fauna cuasi autóctona de valparaíso

2011-02-04T01:51:00.007-03:00

"/.../el punk le da sentido a mi vida ratadepuerto y la chatarra de las calles que fétidamente me circundan es una bendición del desperdicio. Nadie escapa de la realidad, por el contrario, me fundo en el cemento convirtiéndome en inverso reflejo del tráfago urbano de la cosmopólita y farándulera forma de vida actual. Esa árida y dinámica violencia del instante y del oro provoca en mí los más negros y luminosos deseos de desenfreno y extásis; vertiginosa carrera en busca del placer efímero, ¿qué placer no lo es?. Lo reconozco, la mugre otorga jerarquía, pero la botella un ebrio coro de ángeles caídos y oscuramente igualitarios de ceniza en una pútrida chimenea de CONGLOM-O. Encadenado a la contrariedad del macheteo, pasan los días..."

preludio (dibujado) a un día ácido (el texto es de la noche ácida)

2010-11-28T23:21:00.007-03:00

Nunca pensé que este dibujo sería tan premonitorio

del pinchudo y expansivo sentir que sería mi envoltorio

aquella tarde en que vería hasta microbios

y fractales en las nubes como teniendo microscopio

¿o telescopio?

lo macro y lo micro nuevamente en entredicho

Y espero usté sepa disculparme tanta dispersión

no puedo dormir pero mi mente como avión

despegándose del suelo pa' decir algo, ¿pero qué?

¡qué tanto!

Á-cido un largo día y me tranco

pero aquí voy y lo intento, me lanzo

en un decir intenso que es vivir o al menos eso pretendo

ja, claro, eso pienso

lo complicado es cachar el momento de decir versando

arrojado a la existencia y alojado en ausencias

¿el sentido es la presencia o la esencia?

da igual todo es carencia

yo voy hacia la luz, pero ella no me pesca

the horror!

2010-11-22T00:46:00.009-03:00

Yendo al súper de la otra cuadra, cuando menos se espera: la tristeza. Cómo no deprimirse viendo languidecer lentamente a la cajera, observar su silencio y su mano derecha con una marca de aguja y un ínfimo resto de gasa porfiada, teniendo que trabajar igual, pese a quizás haber salido recién del hospital, de la casa, de donde sea pero con claros signos de cansancio y dopamiento (y tal vez algo de suero sigue recorriendo su cuerpo). Nuestra forma de vida es de una crueldad aberrante que en todo caso no me sorprende, pues esas cosas se ven de cuando en vez, más de lo que quisiera. La mayoría de las veces las invisibilizo, cómo podría vivir con todo ese horror. Y no sé, hay que comer, hay que sobrevivir en la ciudad salvaje, y a quién podría interesarle la politiquería perfumada en tiempos de guerra, si hay que alimentar a nuestras crías, si hay que persistir en la vida aunque nos desvencije...

viejo místico

2010-11-21T00:23:00.006-03:00

Este mono ya había sido subido a un blog de dibujos, pero como nadie lo pescó le daré una nueva oportunidad de perecer en el olvido digital. Al igual que el cavilante Oliveira, pasó de retorcer su mente compulsivamente a desligarse de la tierra, aunque no se sabe cómo terminó. Hay que estar bien cargado para hacer operaciones dialécticas del simple hecho de tomar sopa, es como cuando la gente compite u odia por el simple hecho de no quererse a sí misma (creo, al menos cuando yo compito u odio es por eso, por no dibujar, por no callar, por no decir, por no ser).

Mejor un caminar sencillo, observador y silencioso, aunque no está mal gritar cuando nos entregamos a juegos en que el decir es importante. Respetar la palabra y su poder, callar y decir cuando venga de adentro, no por mascarear, no por construir falsos andamiajes en que sostener débiles personalidades. Según Lao Tsé en la debilidad está la fuerza, lo que en buen chileno significa que está bien pasar piola, no hay que demostrar nada a nadie más que uno mismo, querese y respetarse, como a la palabra.

La imaginación Araucana

2010-11-18T16:13:00.004-03:00

Corría el año 1997 cuando Pedro Mege lanza "La imaginación araucana", parte de la colección del fondo matta, donde han publicado también otros jugosos de la antropología.

"Lo más oculto de una cultura se muestra por revelación, por una larga sobreexposición a ella. Frente a la revelación repentina se produce el vértigo del etnógrafo, es la información única, exclusiva. Entonces se la registra con celo, para después contarla a los colegas, forrada del aparataje científico conveniente y retoque cosmético de moda, con mucho orgullo y algo de vergüenza. Y esto porque el etnólogo siente que, en contra de su ciencia, debería haber callado..."

Así, don PM se va de tarro y cuenta un poco sobre las machis, su llamado y forma de acción, un mito clásico y la etnopoética mapuche. Wena onda, tomando en cuenta lo poco que enseñan de estas cosas en la escuela ¿será que se silencian los docentes o acaso van poco a terreno? Mejor no pensemos tanto en la calidad de nuestra enseñanza y autoeduquémonos descargando el libro por ACÁ.

atravesando cercos

2010-11-14T11:52:00.003-03:00

Tengo ganas de tirar sus rimas locas, onda rapear, pero no hip hop necesariamante... cantar yo cacho, algo así, improvisar para trascender el instante lleno de vida que estoy viviendo aquí y ahora que me interné en la madriguera del conejo, iluminándome en medio del pantano junto al vaivén de las flores de loto y su despliegue, replegándose para volver a desplegarse y así, de un lado al otro del óceano sensitivo, observar la vibración de las ramas y el tambaleo constante de la hierba mientras mi paisano atraviesa el sendero para reunirse con nosotros. Hasta ayer pensaba en capturar aquellos momentos colmados de sentido, pero ahora los consagraría, les ofrendaría un arte salido desde el fondo de mis adentros, deslizándome en un decir terrestre y real: canto sagrado. Lo que salga, pero que salga, versos y bufonadas conectando los cuerpos con la vertiginosa música del mundo por conocer, desmadejando el alambre de púas que me limita día a día.

rastaparagua

2010-11-07T23:43:00.000-03:00

Así es, el jamming de nuestras palabras nos encuentra frente al dealer de la espiritualidad. Aquí el paragua’ se abre en flor como un corazón doko lleno de aire calcinado. Por algo nos reunimos en este muladar luego de caminar senderos de luz alógena: teníamos que bailar y escupir sobre los zapatos de nuestros mayores para comprender que somos las mismas bestias de la infancia excluídas en la mesa del pellejo, callejeando y vaciando los bolsillos en busca del desdichado pelpa que nos saque de esta pana. Rojo, amarillo y verde son los colores de nuestro reino, somos isla, somos plantas. ¡Aah esa planta! cuánta paz, cuánto ver más allá del sucio asfalto y sus renacuajos.

¡Manifiéstate con una monea po', Janis Joplin macho!

recado al fundamentalista místico

2010-10-19T02:25:00.001-03:00

"I really envy christians

i envy muslims too

it must be great to be so sure"

Robert Wyatt, Be Serious.

Talibán 13:20 de consecuencia salvaje, hombre topo de una urbe subterránea: la luz continúa cegándote a pesar de tus bosquíferos pasos y despiertas constelaciones, donde otros verdes guerreros de la consciencia ignoran como moscas al vulgo maquinal, construyendo ruralidades exclusivas y reproduciendo el desdén.

Perdóname por usar reloj, por no separar mi basura en el bloque de departamentos, el camión es uno solo. Lo siento por no atravesar el río contigo, nunca tuve los medios para ir a la playa o el campo y aprender el chapoteo profesional, los nombres de las especies vegetales, los cantos de aves, ni mucho menos a reikizarme y trancear al sóngoro cosongo.

Te despediste de la corporalidad, ahora vegano y reformador social. Espantaste la moral cristiana no superándola sino omitiendo las culpas. ¡Qué maravillas hace el yoga y el yoghurt light sobre tu maltrecho cuerpo! Semana sobre semana purificándose de tanta sombra que maya interponía en el camino. Ahora brillas en sociedad, blanco pañuelo lleno de luz que fluye por las blandas calles de la ilusión.

Llegando a casa te sacas los zapatos con los que flotas y tomas tu cetro, despótico dictador de la iluminación: ¡Callen y escuchen! -gritas, mientras impulsos cantarinos te conducen a un campo de tiro en donde te bañas de Ganges y Zapatismo ilustrado. Tus dientes caen pero la debilidad permanece Lao Tsé, y apaciguas la ira que inunda tu corazón envolviendo con una frazada de ampolletas Al Gore rítmicas tus infantiles negligencias.

Nunca tan distintos, ambos somos targets de la industria cultural, ¡es la consciencia en la época de su reproductibilidad técnica! Por lo menos coincidimos en eso, y en fumar marihuana.

Epígrafe para un ensayo sobre la modernidad

2010-09-13T19:47:00.000-04:00

"Así como el Cristianismo no fue sino la degeneración bastarda de un neoplatonismo rebajado, la judaización del helenismo por el romano, así nuestra época, senil y cancerígena, es el desvío múltiple de todos los grandes propósitos, confluyentes u opuestos, de cuya falencia surgió la era mediante la que consumaron su fracaso".

Bernardo Soares, fragmento 86. Libro del Desasosiego.

hola, sigo fluyendo

2010-09-01T23:19:00.000-04:00

El pánico y la incertidumbre son los ingredientes que agriendulzan mis recorridos, venerando los temblores de cantares profanos y trastabillando por derruidas escaleras; anuncio mi regreso a casa. Sentirse caminante es sentirse perdido y sólo me tranquiliza el saber que no soy un máquina (ente mecánico aceitado de cotidianidad), vil asalariado cuyo pantanoso tránsito urbano es fiel reflejo de una rutina infértil.

Como no tengo cable (se han pelado con el tiempo), es difícil que muera frente al televisor, ahogado en el qué dirán y sentado en glúteos resquebrajados por el trabajo de gabinete. Comienzo un nuevo ciclo que me salvará de ser un pobre hombre de bolsillo perteneciente a una triste y solitaria raza de fantasmas. Vuelvo al lugar de donde vine: el horror del vacío, todas las posibilidades de ser en potencia. Claro que tengo miedo, claro que puedo caer, pero negar la inherente esquizofrenia de la existencia es cerrarse al canto humano visible en el día a día, como cuando me encarcelo en un fluir callejero de audífonos que acordonan la percepción, anteojeras que no dejan espacio más que para el sí mismo.

la novedá mapuche del día

2010-08-13T00:24:00.002-04:00

Todo indicaba que este sería otro día banal en el trapecio principal de la pajarera (a.k.a. the office), hasta que vi la luz de la nueva impresora multifuncional mekanicósmica directamente traída desde shangai. Obviamente, nadie había utilizado el virginal escáner que ella posee, por lo que puse manos a la obra, y ella respondió generosa. Luego de algunas caricias previas -y un par de intentos fallidos, no lo niego-, nuestra relación dio sus primeros frutos: Araucanía, Presente y Pasado, un libraco con 5 artículos del archinombrado Tom Dillehay, gringo mapuchista con éxitos tales como "Te conocí hace 33.000 años en Monteverde", "The MapuPharaoh and his Pyramid Kuel" y "Ese Nguillatún is like your mind".

Pero basta de preámbulos, baje el libro e ilumínese con su increíble conocimientou!

(Sí, debe pinchar en la imagen)

Cruzando a través (desde el otro lado)

2010-08-08T19:46:00.001-04:00

Caballeros y caballeras, con la finalidad de seguir siendo un aporte a la humanidad y dar sentido a la vida en este funesto mundo, hago llegar a ustedes un libro escrito por uno de los destacados entes chilenos que ha trabajado aquel discurso híbrido y extraño llamado Antropología Poética: Francisco Gallardo.

He aquí una pseudo autopresentación:

Cruzando a través
(desde el otro lado)
encontré
una sombra
que es el contorno vacío
de uno mismo.
Tras esa huella
volví al origen.
El lugar
donde
el viento sopla como
obsidiana.

Shita el loko loooko: bájelo por aquí!

viraje

2010-08-06T01:07:00.000-04:00

La tierra se descalabra con estas llamaradas solares, con estos abismos lluviosos. Pierde su eje, se abandona a un espacio indeterminado. Así, un viejo vagabundo medita bajo el semáforo de la avenida principal mientras el sopor abrasa a las pobres gentes como yo, cuya entrega al intelecto ha sido menos que infructuosa.

Aunque iluminado, este día no ofrece más que cuerpos vacíos, bestias mecánicas alimentadas de tensión. Acabose la fertilidad, hoy todo es lo que es y nada más.

Sin travesías: la ruina. Simple ecuación quita sueño, el camino y sus grietas vitales, historia y desplazamiento. Caer borracho de otredad, ese es buen destino, no el aullido del cisne modernista desplomándose de tanto polvo acumulado sobre las cabezas.

El éxodo fue pactado bajo ese sol, bajo esa garúa, junto al viejo desmadejado, vagabundo del dharma. Usufructaremos de las bestias profanas, una carretera azul se avecina, el desalojo mental.

El viraje, el viaje.

religión williche

2010-07-12T16:02:00.003-04:00

Directamente emanado del escáner chamiquero, sólo por hoy ser hoy y usté ser usté, le tenímoh la última movía en cuanto a religión mapuche/williche (del año 85). No se lo vaya a perdérselo, útil para el chicoco y la chicoca estudiantes de antropología, historia, y demases carreras de entes marihuaneros openmind:

ya sabe ya, aplique descarga aquí

2010-07-10T17:42:00.002-04:00

y recordé mi carencia, mi desconocimiento de raíces...

*dibujo de mi buen amigo igor. la frase es una paráfrasis de un cuento del buen roberto b.

Libérate

2010-06-29T18:27:00.001-04:00

“De no rendir, de no vender, de no traicionar. ¿Quién tiene que pedir perdón y quién puede otorgar? Los que durante años y años se sentaron ante a una mesa llena y se saciaron, mientras que con nosotros se sentaba la muerte, tan cotidiana, tan nuestra, que acabamos por dejar de tenerle miedo”.

Balas, velas y animitas, un paco, un militar, / un informe, niños gritan, siempre falta el pan, / televisión, sexo, consumismo, excesos, / leyes, congresos, tu pobreza es progreso, / niñas sin infancia: ni amigas ni muñecas, / serán esposas con esposas en las muñecas, / niños que soñaron con una alfombra roja / frente a un charco de sangre roja que el suelo les moja, / portones con marcas de postones que disparan, / homicidios, suicidios, ay si dios lo soportara, / ropa de marca cara, portones de madera, / encapuchados, banderas con calaveras; / avisa, baliza, paliza, risas, prisas, / gases que asfixian, cámaras, noticias, / rezos frente a cruces, guanacos en el cruce, / se prenden barricadas, se apagan las luces,

violencia 11-S, 29 de marzo, / miles de batallas perdidas de antemano, / pero hay garra, hay corazón, hay fuerza, hay fe, / piel morena, pelos gruesos, ojos negros, ojos café; / gente de la tierra, campesinos del cemento, / vecinos del recuerdo, de la historia del ghetto, / horarios, calendarios, botellas incendiarias, / noche, concreto, fuego, pueblo, ira, rabia:

libérate, que la cárcel es mental, / las esposas tienen llaves y las cárceles grietas, / sólo corre sangre pobre por este pasaje angosto, / aquí todo el año es negro, no solamente agosto.

Triste estoy porque hoy me levanté un poco frustrado / pensando en mil problemas que mi mente han perturbado, / pero más preocupado de los pequeños niños, / que poca oportunidad tienen de ser lo que han soñado / por infinidad de culpas que a muy pocos preocupan, / las balas se percutan y a otra familia enlutan, / hay drogas que encarcelan, políticas que encarcelan, / verdades que se niegan con programas que te ciegan, / la vida te aceleran y sin previo aviso / deciden por ti con o sin tu permiso, / eso es lo que veo y me siento atropellado / porque tienen entre manos un plan muy despiadado:

Personas pagando con su vida la avaricia del estado, / es un contrato caro, es un contrato caro, / en mis versos yacen los hermanos que han luchado con orgullo / por lo que ancestralmente siempre ha sido suyo, / hermanos y hermanas no olvidemos nuestro lema: / diez veces vencer sobre esta mierda de sistema, / por una vida digna ya rompamos las cadenas / y de una vez por todas, con tu mente

libérate, que la cárcel es mental, / las esposas tienen llaves y las cárceles grietas, / sólo corre sangre pobre por este pasaje angosto, / aquí todo el año es negro, no solamente agosto.

Es el son típico, nostálgico, pronostico lo crítico / cuando trajino lo trágico, cuando casi con / mi lápiz ya me desvelo por hábito, / cuando cada pálpito se acelera con el pánico, / así me siento y es lógico, / no hay remedio farmacéutico para estos daños psicológicos, / enciendo el micro, critico público en público, / es común comunicarme contra un político, yo / líricas trafico, grafitis grafico, / con un lápiz grafito mi aporte es un granito, / son extractos de mi historia sobre un papel en blanco, / de mis errores no me jacto, porque no sé curar heridas como un médico, / porque no se puede ser sensible en sectores periféricos, histéricos, / misericordia yo le suplico, a un dios inexistente fabricado por los cuicos, me ubico / en el rincón más oscuro, del plano metropolitano, hermano / a mi ni con, una billetera llena de dinero plástico / podrían revertir este pensamiento ilícito, / inquebrantable rito, cada vez que subo al escenario y el micrófono derrito, / porque decir verdades las convierto en un delito / la venganza es la esperanza: derramen sangre del rico.

Libérate, que la cárcel es mental / las esposas tienen llaves y las cárceles grietas / sólo corre sangre pobre por este pasaje angosto / aquí todo el año es negro, no solamente agosto.

Libérate, abajo las cárceles del mundo, las de barrotes y las mentales, aplicando dudas al mundo.

http://www.myspace.com/fdren

hoy, ahora, sinceramente

2010-06-15T23:36:00.002-04:00

¡¡VÁYANSE TODOS A LA RECHUCHA!!

diario de campo, 10 de abril

2010-06-08T21:19:00.000-04:00

Las cosas no van bien, mitad máquina mi cuerpo de etnógrafo clama por salir, resiste el pesado influjo de la rutina y la mismidad. Mi mente está cansada, la parte máquina se hace con más de la mitad del territorio, esto es el purgatorio.

Hoy, en el recital de poesía dime cuenta cuán peleado estoy con ella; los lamentos y denuncias, las ilusiones y los quiebres amorosos están más que cocidos. Sí sí, son temas de nunca acabar, pero dominar y someter la poesía a sus cárceles doctrinarias y ensimismadas no es el camino que busco. Yo quiero una poesía que cante a la vida, celebre la fuerza y vitalidad del ser humano, del peñi y el borracho, de la enredadera que abrióse paso en la techumbre, de las gaviotas para las cuales los edificios son los nuevos acantilados.

Así, la poesía sigue siendo aquello que no soy, invisible e informe, la belleza y el destello de lo trascendente y efímero. Apertura y devenir, ahora guiados de mirar fértil, celebrando la vida en sus distintas formas. Seré poesía: el encuentro.

el antropólogo libre

2010-05-23T00:04:00.000-04:00

viajar, sobretodo eso.

¿de dónde sacar las lucas?, algunos se venden a transnacionales y lo pasan chancho en el desierto y la patagonia, los recibe la señora elvira, echan la talla con don miguel, pero al final se van y la minera engulle el poblado, los cerros sagrados vomitan la sangre de su espíritu, la represa enjaula al ngen del agua, aprisiona cielos torrentosos.

nicagando.

¿entonces cómo se hace?, muy bonita la etnografía urbana, pero yo quiero conocer alteridad, construir conocimiento (¿conjunto?). Hay que hacer proyectos dicen, pero en la escuela se van en la onda del desarrollo, productividad, la revolución que promulgan es asimilacionista.

quiero ser libre, viajar. onda al norte de áfrica, el delirio del mestizaje. onda corto maltés, onda marlow, onda port, onda kerouac.

hay que virarse, termino la carrera y me viro.

2010-04-22T00:21:00.000-04:00

La micro, de nuevo la micro llena de rumiantes cucarachas como yo, todos los días la rutina, opacas luces resplandeciendo en pupilas extenuadas de cotidianidad. Los mismos negocios, carteras y hombres frente al volante de asfalto. Y de tanto concreto, olas de urbanizada pulcritud, un sentimiento aprieta el corazón precisamente buscando lo opuesto: volver a cantarle a la vida.

Ausencia de sentido. Mejor salir de esta pocilga cavilosa y ensimismada.

Tiene que ser en otro lugar, lejos aunque quizá cerca. Sumergir los pies en ríos de miradas diversas y ser poesía. Observar manos bellas por su transparencia, movimientos que son canción. Tiene que ser aquí, cerca pero quizá lejos.

2010-04-11T23:13:00.001-04:00

Los salvajes metropolitanos
cazan-recolectan vacuidades,
desplazándose sobre bestias
de sangre fósil
cuyo resplandor es otro
artificio de la urbe.

Existen signos, señales ocultas
que advierten, protegen de los
abismos:

"cruzar al otro lado es no volver"

y el riesgo y la búsqueda
devienen inquietantes.

Selvas paralelas,
otros signos y señales,
iniciaciones delirantes frente al fuego
de neón.

Las máscaras emergen y nada hay detrás.
Por eso buscan, peregrinos,

lo trascendente.

él sabía de sincronías:

2010-03-12T18:39:00.000-03:00

/.../quien tiene sentido del humor tiene siempre la tendencia a ver en diferentes elementos de la realidad que lo rodea una serie de constelaciones que se articulan y que son en apariencia absurdas.

Julio Cortázar

los máquinas

2010-02-28T22:22:00.000-03:00

Incompetencias de la ilusoria burocracia terminal, piedras en el inoperante camino de la civilidad plena, los máquinas se las desingenian para extinguir nuestras paciencias menoscabadas por la mente capitalista que asola el territorio. Terminan las bondades, menguan las magulladas inteligencias, ¿nos aguarda el desamparo?

Sueño con los máquinas, ya se han hecho con la mitad de esta tierra plana. No caigamos en el vacuo cavilar de lo que ya fue.

breve justificación micrera

2010-02-21T19:23:00.001-03:00

Ya, si sé que nunca hice una introducción a esta rola de los boletos de micro, pero ¿qué habría qué explicar? Todos los días me hago dueño de al menos dos de ellos, en consideración a mi fiel desempeño como usuario del transporte público. Algunos han llegado a mis manos cariñosamente, mientras que otros (generalmente doblados desde el puño de un conductor furioso) no.

¿Qué hacer con tanto boleto inflando la mochila, invadiendo el tarro de los psicotrópicos? Pues las aburridas clases de bachillerato, método I y algunas de teoría II, me dieron la respuesta. Dibujar y dibujar, crear seres y mensajes rayando lo absurdo, homenajeando a los no iniciados, a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos (Teillier 1985), los cuales también desdeñarían mi pobre técnica ilustrativa. Da lo mismo, el objetivo es hacer de la basura un objeto con sentido, en donde pueda converger el pelacablerío anómalo e inmediato que invade al ser en esos pequeños instantes de lucidez, boletos: hijos del destello.

sobre la etnografía

2010-02-17T18:27:00.000-03:00

La quiebra con la realidad cotidiana es un viaje hacia tierras extrañas con prácticas ocultas (en el corazón de las tinieblas), donde fragmentos de lo fantástico danzan en el vórtice de la conciencia desorientada del buscador hasta que, ya en el centro del remolino, él pierde la conciencia en el momento preciso de la visión milagrosa y restauradora, y luego, inconsciente, es devuelto a las playas familiares (pero transformadas para siempre) del mundo de los lugares comunes.

Stephen Tyler 1986: 126

Dilemas de la cultura:

2010-02-14T19:27:00.001-03:00

¿No será mucha la resignificación digo yo?

el sueño de todo estudiante

2010-02-09T00:21:00.001-03:00

Dedicado al micrero que el otro día
me enseñó una gran lección

(no comportándose como un gorila jalao')

El peregrinaje hacia lo nuevo en los cansados ojos de quien se abstiene de negar el aquíestar

2010-02-08T19:14:00.000-03:00

Opacado una vez más por la irritabilidad -estrés le llaman algunos cuando quieren disfrazarla de personalidad, de ánimo permanente- sin explicación, olvidando la circularidad del camino se opta por lo que punza. Desatender la dinámica de las emociones, creer que la liminaridad es permanente y negar el estado de alerta necesario para existir no augura un buen destino, en cambio, entregarse a la ondulación de la mirada en las diáfanas calles repletas de recovecos por donde se esconde lo esencial, que es, el convivir humano, sí.

dos cadáveres influenciados por Mordor

2010-02-07T14:29:00.001-03:00

Nuestra triste y desorientada juventud vióse influenciada por las desvencijantes fuerzas de Mordor -espíritu maligno enviado por la pelacableidad mayor-, las cuales dominaron nuestros sentidos y fuerzas físicas, desembocando en dos creaciones colectivas sincrónicas:

Aunque también podríamos decir que es una volá del momento

surgida de la pajarraca, don giorgios y chamico.

otro boleto bueno para nada

2010-02-02T12:42:00.001-03:00

para donde llama el ngen

2010-01-29T17:17:00.001-03:00

Luego de ser casi totalmente absorvida por la alteridad, la antropóloga que descubrió su don de sanar en una de tantas rondas etnográficas por donde cerros y lagos se funden con las nubes decide desaparecer del mapa. Parece que se va a ir a Turquía con el marido, dijo el antropólogo más viejo, explicando la ausencia de su antigua compañera en el trabajo de campo. Mala cosa, agregó Doña Silvana, la machi, luego de conversar con el espíritu, le explicó que de no desarrollar su don se va a pasar enfermando, le van a pasar desgracias. Nos envolvieron algunos comentarios de la misma índole en la mateada luego de la comida, pero de repente el lonko Luis dijo que Ta' bien, el ngen la estará llamando para allá, cosa que me agradó ya que era una lectura diferente y esperanzadora sobre un hecho en el cual todos los demás veían tragedia. Ciertamente temas como éste no se conversan en la cotidiana vida universitaria; lenta y progresivamente el viaje y el traspaso de umbrales van adquiriendo el protagonismo que siempre soñé tuvieran.

danzonauta

2010-01-23T23:56:00.001-03:00

boleto de micro extraterrestre (¿o del futuro?)

2010-01-14T17:06:00.001-03:00

cotidiavolución

2010-01-10T20:42:00.001-03:00

una explosión de cotidianidad
dejó sentada la sentencia
al levantar arena del desierto
y oscurecer el corazón de las ciudades

se perdió el asombro
cogimos un miedo invisible
a la alucinación

nos movimos a través de votos
de números y leche en polvo
seguimos adelante tapando agujeros
alimentándonos de vacas flacas

por levantar identidades
nos difuminamos imperceptiblemente
y henos aquí
aserrando cuerpos
ahogándonos en las fuentes
recogiendo nuestras migajas
debajo de las mesas

ya nos estábamos quemando
antes de dominar el fuego

ideas en la biblioteca austral

2010-01-10T20:23:00.000-03:00

Arriba los centinelas del cholguán organizan su ejército de conciencia
para perdurar el orden de sus mayores.
Endebles techos no resolverán el enigma.

Los orfebres del delirio se entregan a lecturas desmedidas:
tortugas antropomorfas ejecutivas
no se encuentran en aretes ni en ilusiones,
son más libres que un cauce entreletrado de esquizofrenia.

El transporte público muta y transubstánciase por dentro.
Se reclama la condición de estudiante
con pobres argumentos para un chofer educado en
la academia de micreros budistas.

Vértigo largo de andamios celulares
sin señal en la planta baja.
Arrojándose a la desconexión libresca
lejos de inverosímiles descuentos chilotes.

En el subterráneo se dictará el veredicto,
guillotinazo borgeano, un aleph de hilo curado
me pierde los dedos en el ojeo.

Tristes metales cierran el paso,
frontera que separa la libertad
de la excreción literaria.

apunte

2010-01-07T20:58:00.001-03:00

La machi que días antes viera trancear en un nguillatún, ayer andaba en una conferencia de Teun van Dijk, junto a sus compañeros del doctorado. ¿Alguién me puede negar lo posmo de la situación?

triste realidad

2009-12-22T13:28:00.001-03:00

cuaderno de teoría II

2009-12-03T18:16:00.001-03:00

lo efímero

2009-11-19T20:31:00.000-03:00

Con qué fin salió el lápiz del estuche
si su recorrido lo explota,
terminará por deshidratarlo en el
arenoso desierto de papel.

El vacío de tinta fue necesario
para crear, ahora su cuerpo es absurdo.

Por el contrario pero al revés
mi cuerpo quiso vibrar con cada hebra de mundo,
vaciándose instantáneamente.

Halló enredaderas alucinantes,
cuya memoria más bien frágil
propició la nublazón de mis calles.

Ahora el cuerpo está lleno de ideas, lleno de cuerpos:
absurdo.

2009-11-03T11:57:00.001-03:00

Ataviado el día

de suelos degradados,

la luz que se filtra

por el plumaje de los tiuques

ofrece una alternativa.

lo que mueve (a modo de presentación)

2009-10-29T17:07:00.002-03:00