preludio (dibujado) a un día ácido (el texto es de la noche ácida)

Nunca pensé que este dibujo sería tan premonitorio

del pinchudo y expansivo sentir que sería mi envoltorio

aquella tarde en que vería hasta microbios

y fractales en las nubes como teniendo microscopio

¿o telescopio?

lo macro y lo micro nuevamente en entredicho

Y espero usté sepa disculparme tanta dispersión

no puedo dormir pero mi mente como avión

despegándose del suelo pa' decir algo, ¿pero qué?

¡qué tanto!

Á-cido un largo día y me tranco

pero aquí voy y lo intento, me lanzo

en un decir intenso que es vivir o al menos eso pretendo

ja, claro, eso pienso

lo complicado es cachar el momento de decir versando

arrojado a la existencia y alojado en ausencias

¿el sentido es la presencia o la esencia?

da igual todo es carencia

yo voy hacia la luz, pero ella no me pesca

the horror!

Yendo al súper de la otra cuadra, cuando menos se espera: la tristeza. Cómo no deprimirse viendo languidecer lentamente a la cajera, observar su silencio y su mano derecha con una marca de aguja y un ínfimo resto de gasa porfiada, teniendo que trabajar igual, pese a quizás haber salido recién del hospital, de la casa, de donde sea pero con claros signos de cansancio y dopamiento (y tal vez algo de suero sigue recorriendo su cuerpo). Nuestra forma de vida es de una crueldad aberrante que en todo caso no me sorprende, pues esas cosas se ven de cuando en vez, más de lo que quisiera. La mayoría de las veces las invisibilizo, cómo podría vivir con todo ese horror. Y no sé, hay que comer, hay que sobrevivir en la ciudad salvaje, y a quién podría interesarle la politiquería perfumada en tiempos de guerra, si hay que alimentar a nuestras crías, si hay que persistir en la vida aunque nos desvencije...

viejo místico

Este mono ya había sido subido a un blog de dibujos, pero como nadie lo pescó le daré una nueva oportunidad de perecer en el olvido digital. Al igual que el cavilante Oliveira, pasó de retorcer su mente compulsivamente a desligarse de la tierra, aunque no se sabe cómo terminó. Hay que estar bien cargado para hacer operaciones dialécticas del simple hecho de tomar sopa, es como cuando la gente compite u odia por el simple hecho de no quererse a sí misma (creo, al menos cuando yo compito u odio es por eso, por no dibujar, por no callar, por no decir, por no ser).

Mejor un caminar sencillo, observador y silencioso, aunque no está mal gritar cuando nos entregamos a juegos en que el decir es importante. Respetar la palabra y su poder, callar y decir cuando venga de adentro, no por mascarear, no por construir falsos andamiajes en que sostener débiles personalidades. Según Lao Tsé en la debilidad está la fuerza, lo que en buen chileno significa que está bien pasar piola, no hay que demostrar nada a nadie más que uno mismo, querese y respetarse, como a la palabra.

La imaginación Araucana

Corría el año 1997 cuando Pedro Mege lanza "La imaginación araucana", parte de la colección del fondo matta, donde han publicado también otros jugosos de la antropología.

"Lo más oculto de una cultura se muestra por revelación, por una larga sobreexposición a ella. Frente a la revelación repentina se produce el vértigo del etnógrafo, es la información única, exclusiva. Entonces se la registra con celo, para después contarla a los colegas, forrada del aparataje científico conveniente y retoque cosmético de moda, con mucho orgullo y algo de vergüenza. Y esto porque el etnólogo siente que, en contra de su ciencia, debería haber callado..."

Así, don PM se va de tarro y cuenta un poco sobre las machis, su llamado y forma de acción, un mito clásico y la etnopoética mapuche. Wena onda, tomando en cuenta lo poco que enseñan de estas cosas en la escuela ¿será que se silencian los docentes o acaso van poco a terreno? Mejor no pensemos tanto en la calidad de nuestra enseñanza y autoeduquémonos descargando el libro por ACÁ.

atravesando cercos

Tengo ganas de tirar sus rimas locas, onda rapear, pero no hip hop necesariamante... cantar yo cacho, algo así, improvisar para trascender el instante lleno de vida que estoy viviendo aquí y ahora que me interné en la madriguera del conejo, iluminándome en medio del pantano junto al vaivén de las flores de loto y su despliegue, replegándose para volver a desplegarse y así, de un lado al otro del óceano sensitivo, observar la vibración de las ramas y el tambaleo constante de la hierba mientras mi paisano atraviesa el sendero para reunirse con nosotros. Hasta ayer pensaba en capturar aquellos momentos colmados de sentido, pero ahora los consagraría, les ofrendaría un arte salido desde el fondo de mis adentros, deslizándome en un decir terrestre y real: canto sagrado. Lo que salga, pero que salga, versos y bufonadas conectando los cuerpos con la vertiginosa música del mundo por conocer, desmadejando el alambre de púas que me limita día a día.

rastaparagua

Así es, el jamming de nuestras palabras nos encuentra frente al dealer de la espiritualidad. Aquí el paragua’ se abre en flor como un corazón doko lleno de aire calcinado. Por algo nos reunimos en este muladar luego de caminar senderos de luz alógena: teníamos que bailar y escupir sobre los zapatos de nuestros mayores para comprender que somos las mismas bestias de la infancia excluídas en la mesa del pellejo, callejeando y vaciando los bolsillos en busca del desdichado pelpa que nos saque de esta pana. Rojo, amarillo y verde son los colores de nuestro reino, somos isla, somos plantas. ¡Aah esa planta! cuánta paz, cuánto ver más allá del sucio asfalto y sus renacuajos.

¡Manifiéstate con una monea po', Janis Joplin macho!

recado al fundamentalista místico

"I really envy christians

i envy muslims too

it must be great to be so sure"

Robert Wyatt, Be Serious.

Talibán 13:20 de consecuencia salvaje, hombre topo de una urbe subterránea: la luz continúa cegándote a pesar de tus bosquíferos pasos y despiertas constelaciones, donde otros verdes guerreros de la consciencia ignoran como moscas al vulgo maquinal, construyendo ruralidades exclusivas y reproduciendo el desdén.

Perdóname por usar reloj, por no separar mi basura en el bloque de departamentos, el camión es uno solo. Lo siento por no atravesar el río contigo, nunca tuve los medios para ir a la playa o el campo y aprender el chapoteo profesional, los nombres de las especies vegetales, los cantos de aves, ni mucho menos a reikizarme y trancear al sóngoro cosongo.

Te despediste de la corporalidad, ahora vegano y reformador social. Espantaste la moral cristiana no superándola sino omitiendo las culpas. ¡Qué maravillas hace el yoga y el yoghurt light sobre tu maltrecho cuerpo! Semana sobre semana purificándose de tanta sombra que maya interponía en el camino. Ahora brillas en sociedad, blanco pañuelo lleno de luz que fluye por las blandas calles de la ilusión.

Llegando a casa te sacas los zapatos con los que flotas y tomas tu cetro, despótico dictador de la iluminación: ¡Callen y escuchen! -gritas, mientras impulsos cantarinos te conducen a un campo de tiro en donde te bañas de Ganges y Zapatismo ilustrado. Tus dientes caen pero la debilidad permanece Lao Tsé, y apaciguas la ira que inunda tu corazón envolviendo con una frazada de ampolletas Al Gore rítmicas tus infantiles negligencias.

Nunca tan distintos, ambos somos targets de la industria cultural, ¡es la consciencia en la época de su reproductibilidad técnica! Por lo menos coincidimos en eso, y en fumar marihuana.

Epígrafe para un ensayo sobre la modernidad

"Así como el Cristianismo no fue sino la degeneración bastarda de un neoplatonismo rebajado, la judaización del helenismo por el romano, así nuestra época, senil y cancerígena, es el desvío múltiple de todos los grandes propósitos, confluyentes u opuestos, de cuya falencia surgió la era mediante la que consumaron su fracaso".

Bernardo Soares, fragmento 86. Libro del Desasosiego.

hola, sigo fluyendo

El pánico y la incertidumbre son los ingredientes que agriendulzan mis recorridos, venerando los temblores de cantares profanos y trastabillando por derruidas escaleras; anuncio mi regreso a casa. Sentirse caminante es sentirse perdido y sólo me tranquiliza el saber que no soy un máquina (ente mecánico aceitado de cotidianidad), vil asalariado cuyo pantanoso tránsito urbano es fiel reflejo de una rutina infértil.

Como no tengo cable (se han pelado con el tiempo), es difícil que muera frente al televisor, ahogado en el qué dirán y sentado en glúteos resquebrajados por el trabajo de gabinete. Comienzo un nuevo ciclo que me salvará de ser un pobre hombre de bolsillo perteneciente a una triste y solitaria raza de fantasmas. Vuelvo al lugar de donde vine: el horror del vacío, todas las posibilidades de ser en potencia. Claro que tengo miedo, claro que puedo caer, pero negar la inherente esquizofrenia de la existencia es cerrarse al canto humano visible en el día a día, como cuando me encarcelo en un fluir callejero de audífonos que acordonan la percepción, anteojeras que no dejan espacio más que para el sí mismo. 

la novedá mapuche del día

Todo indicaba que este sería otro día banal en el trapecio principal de la pajarera (a.k.a. the office), hasta que vi la luz de la nueva impresora multifuncional mekanicósmica directamente traída desde shangai. Obviamente, nadie había utilizado el virginal escáner que ella posee, por lo que puse manos a la obra, y ella respondió generosa. Luego de algunas caricias previas -y un par de intentos fallidos, no lo niego-, nuestra relación dio sus primeros frutos: Araucanía, Presente y Pasado, un libraco con 5 artículos del archinombrado Tom Dillehay, gringo mapuchista con éxitos tales como "Te conocí hace 33.000 años en Monteverde", "The MapuPharaoh and his Pyramid Kuel" y "Ese Nguillatún is like your mind".

Pero basta de preámbulos, baje el libro e ilumínese con su increíble conocimientou!

(Sí, debe pinchar en la imagen)

Cruzando a través (desde el otro lado)

Caballeros y caballeras, con la finalidad de seguir siendo un aporte a la humanidad y dar sentido a la vida en este funesto mundo, hago llegar a ustedes un libro escrito por uno de los destacados entes chilenos que ha trabajado aquel discurso híbrido y extraño llamado Antropología Poética: Francisco Gallardo.

He aquí una pseudo autopresentación:

Cruzando a través
(desde el otro lado)
encontré
una sombra
que es el contorno vacío
de uno mismo.
Tras esa huella
volví al origen.
El lugar
donde
el viento sopla como
obsidiana.

Shita el loko loooko: bájelo por aquí!

viraje

La tierra se descalabra con estas llamaradas solares, con estos abismos lluviosos. Pierde su eje, se abandona a un espacio indeterminado. Así, un viejo vagabundo medita bajo el semáforo de la avenida principal mientras el sopor abrasa a las pobres gentes como yo, cuya entrega al intelecto ha sido menos que infructuosa.

Aunque iluminado, este día no ofrece más que cuerpos vacíos, bestias mecánicas alimentadas de tensión. Acabose la fertilidad, hoy todo es lo que es y nada más.

Sin travesías: la ruina. Simple ecuación quita sueño, el camino y sus grietas vitales, historia y desplazamiento. Caer borracho de otredad, ese es buen destino, no el aullido del cisne modernista desplomándose de tanto polvo acumulado sobre las cabezas.

El éxodo fue pactado bajo ese sol, bajo esa garúa, junto al viejo desmadejado, vagabundo del dharma. Usufructaremos de las bestias profanas, una carretera azul se avecina, el desalojo mental.

El viraje, el viaje.

religión williche

Directamente emanado del escáner chamiquero, sólo por hoy ser hoy y usté ser usté, le tenímoh la última movía en cuanto a religión mapuche/williche (del año 85). No se lo vaya a perdérselo, útil para el chicoco y la chicoca estudiantes de antropología, historia, y demases carreras de entes marihuaneros openmind:

ya sabe ya, aplique descarga aquí

y recordé mi carencia, mi desconocimiento de raíces...

*dibujo de mi buen amigo igor. la frase es una paráfrasis de un cuento del buen roberto b.

Libérate

“De no rendir, de no vender, de no traicionar. ¿Quién tiene que pedir perdón y quién puede otorgar? Los que durante años y años se sentaron ante a una mesa llena y se saciaron, mientras que con nosotros se sentaba la muerte, tan cotidiana, tan nuestra, que acabamos por dejar de tenerle miedo”.

Balas, velas y animitas, un paco, un militar, / un informe, niños gritan, siempre falta el pan, / televisión, sexo, consumismo, excesos, / leyes, congresos, tu pobreza es progreso, / niñas sin infancia: ni amigas ni muñecas, / serán esposas con esposas en las muñecas, / niños que soñaron con una alfombra roja / frente a un charco de sangre roja que el suelo les moja, / portones con marcas de postones que disparan, / homicidios, suicidios, ay si dios lo soportara, / ropa de marca cara, portones de madera, / encapuchados, banderas con calaveras; / avisa, baliza, paliza, risas, prisas, / gases que asfixian, cámaras, noticias, / rezos frente a cruces, guanacos en el cruce, / se prenden barricadas, se apagan las luces,

violencia 11-S, 29 de marzo, / miles de batallas perdidas de antemano, / pero hay garra, hay corazón, hay fuerza, hay fe, / piel morena, pelos gruesos, ojos negros, ojos café; / gente de la tierra, campesinos del cemento, / vecinos del recuerdo, de la historia del ghetto, / horarios, calendarios, botellas incendiarias, / noche, concreto, fuego, pueblo, ira, rabia:

libérate, que la cárcel es mental, / las esposas tienen llaves y las cárceles grietas, / sólo corre sangre pobre por este pasaje angosto, / aquí todo el año es negro, no solamente agosto.

Triste estoy porque hoy me levanté un poco frustrado / pensando en mil problemas que mi mente han perturbado, / pero más preocupado de los pequeños niños, / que poca oportunidad tienen de ser lo que han soñado / por infinidad de culpas que a muy pocos preocupan, / las balas se percutan y a otra familia enlutan, / hay drogas que encarcelan, políticas que encarcelan, / verdades que se niegan con programas que te ciegan, / la vida te aceleran y sin previo aviso / deciden por ti con o sin tu permiso, / eso es lo que veo y me siento atropellado / porque tienen entre manos un plan muy despiadado:

Personas pagando con su vida la avaricia del estado, / es un contrato caro, es un contrato caro, / en mis versos yacen los hermanos que han luchado con orgullo / por lo que ancestralmente siempre ha sido suyo, / hermanos y hermanas no olvidemos nuestro lema: / diez veces vencer sobre esta mierda de sistema, / por una vida digna ya rompamos las cadenas / y de una vez por todas, con tu mente

libérate, que la cárcel es mental, / las esposas tienen llaves y las cárceles grietas, / sólo corre sangre pobre por este pasaje angosto, / aquí todo el año es negro, no solamente agosto.

Es el son típico, nostálgico, pronostico lo crítico / cuando trajino lo trágico, cuando casi con / mi lápiz ya me desvelo por hábito, / cuando cada pálpito se acelera con el pánico, / así me siento y es lógico, / no hay remedio farmacéutico para estos daños psicológicos, / enciendo el micro, critico público en público, / es común comunicarme contra un político, yo / líricas trafico, grafitis grafico, / con un lápiz grafito mi aporte es un granito, / son extractos de mi historia sobre un papel en blanco, / de mis errores no me jacto, porque no sé curar heridas como un médico, / porque no se puede ser sensible en sectores periféricos, histéricos, / misericordia yo le suplico, a un dios inexistente fabricado por los cuicos, me ubico / en el rincón más oscuro, del plano metropolitano, hermano / a mi ni con, una billetera llena de dinero plástico / podrían revertir este pensamiento ilícito, / inquebrantable rito, cada vez que subo al escenario y el micrófono derrito, / porque decir verdades las convierto en un delito / la venganza es la esperanza: derramen sangre del rico.

Libérate, que la cárcel es mental / las esposas tienen llaves y las cárceles grietas / sólo corre sangre pobre por este pasaje angosto / aquí todo el año es negro, no solamente agosto.

Libérate, abajo las cárceles del mundo, las de barrotes y las mentales, aplicando dudas al mundo.

http://www.myspace.com/fdren

hoy, ahora, sinceramente

¡¡VÁYANSE TODOS A LA RECHUCHA!!

diario de campo, 10 de abril

Las cosas no van bien, mitad máquina mi cuerpo de etnógrafo clama por salir, resiste el pesado influjo de la rutina y la mismidad. Mi mente está cansada, la parte máquina se hace con más de la mitad del territorio, esto es el purgatorio.

Hoy, en el recital de poesía dime cuenta cuán peleado estoy con ella; los lamentos y denuncias, las ilusiones y los quiebres amorosos están más que cocidos. Sí sí, son temas de nunca acabar, pero dominar y someter la poesía a sus cárceles doctrinarias y ensimismadas no es el camino que busco. Yo quiero una poesía que cante a la vida, celebre la fuerza y vitalidad del ser humano, del peñi y el borracho, de la enredadera que abrióse paso en la techumbre, de las gaviotas para las cuales los edificios son los nuevos acantilados.

Así, la poesía sigue siendo aquello que no soy, invisible e informe, la belleza y el destello de lo trascendente y efímero. Apertura y devenir, ahora guiados de mirar fértil, celebrando la vida en sus distintas formas. Seré poesía: el encuentro.

el antropólogo libre

viajar, sobretodo eso.

¿de dónde sacar las lucas?, algunos se venden a transnacionales y lo pasan chancho en el desierto y la patagonia, los recibe la señora elvira, echan la talla con don miguel, pero al final se van y la minera engulle el poblado, los cerros sagrados vomitan la sangre de su espíritu, la represa enjaula al ngen del agua, aprisiona cielos torrentosos.

nicagando.

¿entonces cómo se hace?, muy bonita la etnografía urbana, pero yo quiero conocer alteridad, construir conocimiento (¿conjunto?). Hay que hacer proyectos dicen, pero en la escuela se van en la onda del desarrollo, productividad, la revolución que promulgan es asimilacionista.

quiero ser libre, viajar. onda al norte de áfrica, el delirio del mestizaje. onda corto maltés, onda marlow, onda port, onda kerouac.

hay que virarse, termino la carrera y me viro.

La micro, de nuevo la micro llena de rumiantes cucarachas como yo, todos los días la rutina, opacas luces resplandeciendo en pupilas extenuadas de cotidianidad. Los mismos negocios, carteras y hombres frente al volante de asfalto. Y de tanto concreto, olas de urbanizada pulcritud, un sentimiento aprieta el corazón precisamente buscando lo opuesto: volver a cantarle a la vida.

Ausencia de sentido. Mejor salir de esta pocilga cavilosa y ensimismada.

Tiene que ser en otro lugar, lejos aunque quizá cerca. Sumergir los pies en ríos de miradas diversas y ser poesía. Observar manos bellas por su transparencia, movimientos que son canción. Tiene que ser aquí, cerca pero quizá lejos.

Los salvajes metropolitanos
cazan-recolectan vacuidades,
desplazándose sobre bestias
de sangre fósil
cuyo resplandor es otro
artificio de la urbe.

Existen signos, señales ocultas
que advierten, protegen de los
abismos:

"cruzar al otro lado es no volver"

y el riesgo y la búsqueda
devienen inquietantes.

Selvas paralelas,
otros signos y señales,
iniciaciones delirantes frente al fuego
de neón.

Las máscaras emergen y nada hay detrás.
Por eso buscan, peregrinos,

lo trascendente. 

él sabía de sincronías:

/.../quien tiene sentido del humor tiene siempre la tendencia a ver en diferentes elementos de la realidad que lo rodea una serie de constelaciones que se articulan y que son en apariencia absurdas.

Julio Cortázar

los máquinas

Incompetencias de la ilusoria burocracia terminal, piedras en el inoperante camino de la civilidad plena, los máquinas se las desingenian para extinguir nuestras paciencias menoscabadas por la mente capitalista que asola el territorio. Terminan las bondades, menguan las magulladas inteligencias, ¿nos aguarda el desamparo?

Sueño con los máquinas, ya se han hecho con la mitad de esta tierra plana. No caigamos en el vacuo cavilar de lo que ya fue.

breve justificación micrera

Ya, si sé que nunca hice una introducción a esta rola de los boletos de micro, pero ¿qué habría qué explicar? Todos los días me hago dueño de al menos dos de ellos, en consideración a mi fiel desempeño como usuario del transporte público. Algunos han llegado a mis manos cariñosamente, mientras que otros (generalmente doblados desde el puño de un conductor furioso) no.

¿Qué hacer con tanto boleto inflando la mochila, invadiendo el tarro de los psicotrópicos? Pues las aburridas clases de bachillerato, método I y algunas de teoría II, me dieron la respuesta. Dibujar y dibujar, crear seres y mensajes rayando lo absurdo, homenajeando a los no iniciados, a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos (Teillier 1985), los cuales también desdeñarían mi pobre técnica ilustrativa. Da lo mismo, el objetivo es hacer de la basura un objeto con sentido, en donde pueda converger el pelacablerío anómalo e inmediato que invade al ser en esos pequeños instantes de lucidez, boletos: hijos del destello.

sobre la etnografía

La quiebra con la realidad cotidiana es un viaje hacia tierras extrañas con prácticas ocultas (en el corazón de las tinieblas), donde fragmentos de lo fantástico danzan en el vórtice de la conciencia desorientada del buscador hasta que, ya en el centro del remolino, él pierde la conciencia en el momento preciso de la visión milagrosa y restauradora, y luego, inconsciente, es devuelto a las playas familiares (pero transformadas para siempre) del mundo de los lugares comunes.

Stephen Tyler 1986: 126

Dilemas de la cultura:

¿No será mucha la resignificación digo yo?

el sueño de todo estudiante

Dedicado al micrero que el otro día
me enseñó una gran lección

(no comportándose como un gorila jalao')

El peregrinaje hacia lo nuevo en los cansados ojos de quien se abstiene de negar el aquíestar

Opacado una vez más por la irritabilidad -estrés le llaman algunos cuando quieren disfrazarla de personalidad, de ánimo permanente- sin explicación, olvidando la circularidad del camino se opta por lo que punza. Desatender la dinámica de las emociones, creer que la liminaridad es permanente y negar el estado de alerta necesario para existir no augura un buen destino, en cambio, entregarse a la ondulación de la mirada en las diáfanas calles repletas de recovecos por donde se esconde lo esencial, que es, el convivir humano, sí.

dos cadáveres influenciados por Mordor

Nuestra triste y desorientada juventud vióse influenciada por las desvencijantes fuerzas de Mordor -espíritu maligno enviado por la pelacableidad mayor-, las cuales dominaron nuestros sentidos y fuerzas físicas, desembocando en dos creaciones colectivas sincrónicas:

Aunque también podríamos decir que es una volá del momento

surgida de la pajarraca, don giorgios y chamico.

otro boleto bueno para nada

para donde llama el ngen

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Luego de ser casi totalmente absorvida por la alteridad, la antropóloga que descubrió su don de sanar en una de tantas rondas etnográficas -por donde cerros y lagos se funden con las nubes- decide desaparecer del mapa. Parece que se va a ir a Turquía con el marido, dijo el antropólogo más viejo, explicando la ausencia de su antigua compañera en el trabajo de campo. Mala cosa, agregó Doña Silvana, la machi, luego de conversar con el espíritu, le explicó que de no desarrollar su don se va a pasar enfermando, le van a pasar desgracias. Nos envolvieron algunos comentarios de la misma índole en la mateada luego de la comida, pero de repente el lonko Luis dijo que Ta' bien, el ngen la estará llamando para allá, cosa que me agradó ya que era una lectura diferente y esperanzadora sobre un hecho en el cual todos los demás veían tragedia. Ciertamente temas como éste no se conversan en la cotidiana vida universitaria; lenta y progresivamente el viaje y el traspaso de umbrales van adquiriendo el protagonismo que siempre soñé tuvieran.

danzonauta

boleto de micro extraterrestre (¿o del futuro?)

cotidiavolución

una explosión de cotidianidad
dejó sentada la sentencia
al levantar arena del desierto
y oscurecer el corazón de las ciudades

se perdió el asombro
cogimos un miedo invisible
a la alucinación

nos movimos a través de votos
de números y leche en polvo
seguimos adelante tapando agujeros
alimentándonos de vacas flacas

por levantar identidades
nos difuminamos imperceptiblemente
y henos aquí
aserrando cuerpos
ahogándonos en las fuentes
recogiendo nuestras migajas
debajo de las mesas

ya nos estábamos quemando
antes de dominar el fuego

ideas en la planta baja de la biblioteca austral

Arriba los centinelas del cholguán organizan su ejército de conciencia
para perdurar el orden de sus mayores.
Endebles techos patrios no resolverán el enigma.

Los orfebres del delirio se entregan a lecturas desmedidas:
tortugas antropomorfas ejecutivas
no se encuentran en aretes ni en ilusiones,
son más libres que un cauce entreletrado de esquizofrenia.

El transporte público muta y transubstánciase por dentro.
Se reclama la condición de estudiante
con pobres argumentos para un chofer educado en
la academia de micreros budistas.

Vértigo largo de andamios celulares
sin señal en la planta baja.
Arrojándose a la desconexión libresca
lejos de inverosímiles descuentos chilotes.

En el subterráneo se dictará el veredicto,
guillotinazo borgeano, un aleph de hilo curado
me pierde los dedos en el ojeo.

Tristes metales cierran el paso,
frontera que separa la libertad
de la excreción literaria.