la novedá mapuche del día

Todo indicaba que este sería otro día banal en el trapecio principal de la pajarera (a.k.a. the office), hasta que vi la luz de la nueva impresora multifuncional mekanicósmica directamente traída desde shangai. Obviamente, nadie había utilizado el virginal escáner que ella posee, por lo que puse manos a la obra, y ella respondió generosa. Luego de algunas caricias previas -y un par de intentos fallidos, no lo niego-, nuestra relación dio sus primeros frutos: Araucanía, Presente y Pasado, un libraco con 5 artículos del archinombrado Tom Dillehay, gringo mapuchista con éxitos tales como "Te conocí hace 33.000 años en Monteverde", "The MapuPharaoh and his Pyramid Kuel" y "Ese Nguillatún is like your mind".

Pero basta de preámbulos, baje el libro e ilumínese con su increíble conocimientou!

(Sí, debe pinchar en la imagen)

Cruzando a través (desde el otro lado)

Caballeros y caballeras, con la finalidad de seguir siendo un aporte a la humanidad y dar sentido a la vida en este funesto mundo, hago llegar a ustedes un libro escrito por uno de los destacados entes chilenos que ha trabajado aquel discurso híbrido y extraño llamado Antropología Poética: Francisco Gallardo.

He aquí una pseudo autopresentación:

Cruzando a través
(desde el otro lado)
encontré
una sombra
que es el contorno vacío
de uno mismo.
Tras esa huella
volví al origen.
El lugar
donde
el viento sopla como
obsidiana.

Shita el loko loooko: bájelo por aquí!

viraje

La tierra se descalabra con estas llamaradas solares, con estos abismos lluviosos. Pierde su eje, se abandona a un espacio indeterminado. Así, un viejo vagabundo medita bajo el semáforo de la avenida principal mientras el sopor abrasa a las pobres gentes como yo, cuya entrega al intelecto ha sido menos que infructuosa.

Aunque iluminado, este día no ofrece más que cuerpos vacíos, bestias mecánicas alimentadas de tensión. Acabose la fertilidad, hoy todo es lo que es y nada más.

Sin travesías: la ruina. Simple ecuación quita sueño, el camino y sus grietas vitales, historia y desplazamiento. Caer borracho de otredad, ese es buen destino, no el aullido del cisne modernista desplomándose de tanto polvo acumulado sobre las cabezas.

El éxodo fue pactado bajo ese sol, bajo esa garúa, junto al viejo desmadejado, vagabundo del dharma. Usufructaremos de las bestias profanas, una carretera azul se avecina, el desalojo mental.

El viraje, el viaje.

religión williche

Directamente emanado del escáner chamiquero, sólo por hoy ser hoy y usté ser usté, le tenímoh la última movía en cuanto a religión mapuche/williche (del año 85). No se lo vaya a perdérselo, útil para el chicoco y la chicoca estudiantes de antropología, historia, y demases carreras de entes marihuaneros openmind:

ya sabe ya, aplique descarga aquí

y recordé mi carencia, mi desconocimiento de raíces...

*dibujo de mi buen amigo igor. la frase es una paráfrasis de un cuento del buen roberto b.

Libérate

“De no rendir, de no vender, de no traicionar. ¿Quién tiene que pedir perdón y quién puede otorgar? Los que durante años y años se sentaron ante a una mesa llena y se saciaron, mientras que con nosotros se sentaba la muerte, tan cotidiana, tan nuestra, que acabamos por dejar de tenerle miedo”.

Balas, velas y animitas, un paco, un militar, / un informe, niños gritan, siempre falta el pan, / televisión, sexo, consumismo, excesos, / leyes, congresos, tu pobreza es progreso, / niñas sin infancia: ni amigas ni muñecas, / serán esposas con esposas en las muñecas, / niños que soñaron con una alfombra roja / frente a un charco de sangre roja que el suelo les moja, / portones con marcas de postones que disparan, / homicidios, suicidios, ay si dios lo soportara, / ropa de marca cara, portones de madera, / encapuchados, banderas con calaveras; / avisa, baliza, paliza, risas, prisas, / gases que asfixian, cámaras, noticias, / rezos frente a cruces, guanacos en el cruce, / se prenden barricadas, se apagan las luces,

violencia 11-S, 29 de marzo, / miles de batallas perdidas de antemano, / pero hay garra, hay corazón, hay fuerza, hay fe, / piel morena, pelos gruesos, ojos negros, ojos café; / gente de la tierra, campesinos del cemento, / vecinos del recuerdo, de la historia del ghetto, / horarios, calendarios, botellas incendiarias, / noche, concreto, fuego, pueblo, ira, rabia:

libérate, que la cárcel es mental, / las esposas tienen llaves y las cárceles grietas, / sólo corre sangre pobre por este pasaje angosto, / aquí todo el año es negro, no solamente agosto.

Triste estoy porque hoy me levanté un poco frustrado / pensando en mil problemas que mi mente han perturbado, / pero más preocupado de los pequeños niños, / que poca oportunidad tienen de ser lo que han soñado / por infinidad de culpas que a muy pocos preocupan, / las balas se percutan y a otra familia enlutan, / hay drogas que encarcelan, políticas que encarcelan, / verdades que se niegan con programas que te ciegan, / la vida te aceleran y sin previo aviso / deciden por ti con o sin tu permiso, / eso es lo que veo y me siento atropellado / porque tienen entre manos un plan muy despiadado:

Personas pagando con su vida la avaricia del estado, / es un contrato caro, es un contrato caro, / en mis versos yacen los hermanos que han luchado con orgullo / por lo que ancestralmente siempre ha sido suyo, / hermanos y hermanas no olvidemos nuestro lema: / diez veces vencer sobre esta mierda de sistema, / por una vida digna ya rompamos las cadenas / y de una vez por todas, con tu mente

libérate, que la cárcel es mental, / las esposas tienen llaves y las cárceles grietas, / sólo corre sangre pobre por este pasaje angosto, / aquí todo el año es negro, no solamente agosto.

Es el son típico, nostálgico, pronostico lo crítico / cuando trajino lo trágico, cuando casi con / mi lápiz ya me desvelo por hábito, / cuando cada pálpito se acelera con el pánico, / así me siento y es lógico, / no hay remedio farmacéutico para estos daños psicológicos, / enciendo el micro, critico público en público, / es común comunicarme contra un político, yo / líricas trafico, grafitis grafico, / con un lápiz grafito mi aporte es un granito, / son extractos de mi historia sobre un papel en blanco, / de mis errores no me jacto, porque no sé curar heridas como un médico, / porque no se puede ser sensible en sectores periféricos, histéricos, / misericordia yo le suplico, a un dios inexistente fabricado por los cuicos, me ubico / en el rincón más oscuro, del plano metropolitano, hermano / a mi ni con, una billetera llena de dinero plástico / podrían revertir este pensamiento ilícito, / inquebrantable rito, cada vez que subo al escenario y el micrófono derrito, / porque decir verdades las convierto en un delito / la venganza es la esperanza: derramen sangre del rico.

Libérate, que la cárcel es mental / las esposas tienen llaves y las cárceles grietas / sólo corre sangre pobre por este pasaje angosto / aquí todo el año es negro, no solamente agosto.

Libérate, abajo las cárceles del mundo, las de barrotes y las mentales, aplicando dudas al mundo.

http://www.myspace.com/fdren

hoy, ahora, sinceramente

¡¡VÁYANSE TODOS A LA RECHUCHA!!

diario de campo, 10 de abril

Las cosas no van bien, mitad máquina mi cuerpo de etnógrafo clama por salir, resiste el pesado influjo de la rutina y la mismidad. Mi mente está cansada, la parte máquina se hace con más de la mitad del territorio, esto es el purgatorio.

Hoy, en el recital de poesía dime cuenta cuán peleado estoy con ella; los lamentos y denuncias, las ilusiones y los quiebres amorosos están más que cocidos. Sí sí, son temas de nunca acabar, pero dominar y someter la poesía a sus cárceles doctrinarias y ensimismadas no es el camino que busco. Yo quiero una poesía que cante a la vida, celebre la fuerza y vitalidad del ser humano, del peñi y el borracho, de la enredadera que abrióse paso en la techumbre, de las gaviotas para las cuales los edificios son los nuevos acantilados.

Así, la poesía sigue siendo aquello que no soy, invisible e informe, la belleza y el destello de lo trascendente y efímero. Apertura y devenir, ahora guiados de mirar fértil, celebrando la vida en sus distintas formas. Seré poesía: el encuentro.

el antropólogo libre

viajar, sobretodo eso.

¿de dónde sacar las lucas?, algunos se venden a transnacionales y lo pasan chancho en el desierto y la patagonia, los recibe la señora elvira, echan la talla con don miguel, pero al final se van y la minera engulle el poblado, los cerros sagrados vomitan la sangre de su espíritu, la represa enjaula al ngen del agua, aprisiona cielos torrentosos.

nicagando.

¿entonces cómo se hace?, muy bonita la etnografía urbana, pero yo quiero conocer alteridad, construir conocimiento (¿conjunto?). Hay que hacer proyectos dicen, pero en la escuela se van en la onda del desarrollo, productividad, la revolución que promulgan es asimilacionista.

quiero ser libre, viajar. onda al norte de áfrica, el delirio del mestizaje. onda corto maltés, onda marlow, onda port, onda kerouac.

hay que virarse, termino la carrera y me viro.

La micro, de nuevo la micro llena de rumiantes cucarachas como yo, todos los días la rutina, opacas luces resplandeciendo en pupilas extenuadas de cotidianidad. Los mismos negocios, carteras y hombres frente al volante de asfalto. Y de tanto concreto, olas de urbanizada pulcritud, un sentimiento aprieta el corazón precisamente buscando lo opuesto: volver a cantarle a la vida.

Ausencia de sentido. Mejor salir de esta pocilga cavilosa y ensimismada.

Tiene que ser en otro lugar, lejos aunque quizá cerca. Sumergir los pies en ríos de miradas diversas y ser poesía. Observar manos bellas por su transparencia, movimientos que son canción. Tiene que ser aquí, cerca pero quizá lejos.

Los salvajes metropolitanos
cazan-recolectan vacuidades,
desplazándose sobre bestias
de sangre fósil
cuyo resplandor es otro
artificio de la urbe.

Existen signos, señales ocultas
que advierten, protegen de los
abismos:

"cruzar al otro lado es no volver"

y el riesgo y la búsqueda
devienen inquietantes.

Selvas paralelas,
otros signos y señales,
iniciaciones delirantes frente al fuego
de neón.

Las máscaras emergen y nada hay detrás.
Por eso buscan, peregrinos,

lo trascendente. 

él sabía de sincronías:

/.../quien tiene sentido del humor tiene siempre la tendencia a ver en diferentes elementos de la realidad que lo rodea una serie de constelaciones que se articulan y que son en apariencia absurdas.

Julio Cortázar

los máquinas

Incompetencias de la ilusoria burocracia terminal, piedras en el inoperante camino de la civilidad plena, los máquinas se las desingenian para extinguir nuestras paciencias menoscabadas por la mente capitalista que asola el territorio. Terminan las bondades, menguan las magulladas inteligencias, ¿nos aguarda el desamparo?

Sueño con los máquinas, ya se han hecho con la mitad de esta tierra plana. No caigamos en el vacuo cavilar de lo que ya fue.

breve justificación micrera

Ya, si sé que nunca hice una introducción a esta rola de los boletos de micro, pero ¿qué habría qué explicar? Todos los días me hago dueño de al menos dos de ellos, en consideración a mi fiel desempeño como usuario del transporte público. Algunos han llegado a mis manos cariñosamente, mientras que otros (generalmente doblados desde el puño de un conductor furioso) no.

¿Qué hacer con tanto boleto inflando la mochila, invadiendo el tarro de los psicotrópicos? Pues las aburridas clases de bachillerato, método I y algunas de teoría II, me dieron la respuesta. Dibujar y dibujar, crear seres y mensajes rayando lo absurdo, homenajeando a los no iniciados, a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos (Teillier 1985), los cuales también desdeñarían mi pobre técnica ilustrativa. Da lo mismo, el objetivo es hacer de la basura un objeto con sentido, en donde pueda converger el pelacablerío anómalo e inmediato que invade al ser en esos pequeños instantes de lucidez, boletos: hijos del destello.

sobre la etnografía

La quiebra con la realidad cotidiana es un viaje hacia tierras extrañas con prácticas ocultas (en el corazón de las tinieblas), donde fragmentos de lo fantástico danzan en el vórtice de la conciencia desorientada del buscador hasta que, ya en el centro del remolino, él pierde la conciencia en el momento preciso de la visión milagrosa y restauradora, y luego, inconsciente, es devuelto a las playas familiares (pero transformadas para siempre) del mundo de los lugares comunes.

Stephen Tyler 1986: 126