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lunes, 31 de agosto de 2015

Un poema de autoayuda

Cuando las pestañas en el navegador 
se acumulan peligrosamente
es señal inequívoca de que 
no estoy haciendo las cosas que debería:
o terminándolas
o nada.

Esa debería ser mi máxima
pero la hallo agresiva.
Reprendiéndome
nunca ha salido lo mejor de mí
(la escritura menos que todo).

Hay tanto ideado
y tan poco planificado.
Es tan grande el imaginario
y tan corta la organización.

Pero no me debo castigar
sino activar.
Hacer por hacer, mover el engranaje
-disculpad una imagen tan modernista-,
regar mis raíces
-ahora me puse hippie-,
en fin, cumplir
con mi jefe
Don Migo Mismo.

sábado, 28 de febrero de 2015

elevarse

Quiero poner por escrito
que el mañana no es un juego:

hay que avanzar tranquilo,
levantarse cuando un fino
hilo de luz invada el templo,
donde por vez postrera,
la angustia y el agobio
han hecho su fiesta.

Encaminarse a la ventana,
alborotar los cielos de ideas,
fijas, vagas, radiantes.
Cantar contra la tiranía
del olvido y la rutina,
animarse,
rebelarse,
y dejar que el día arranque,
deslizarme,
salir del estanque.

Vibrar con cada hebra,
madurarme.

lunes, 10 de marzo de 2014

agobio invernal (por Ana Sinapsis Kawabata)

Llueve como ese invierno que tanto duele recordar.
Es un día para comer calzones rotos salados por mis lágrimas,
para leer poemas-del-alma.com

Hasta mi prístino gato me niega el saludo,
¿será porque con la lluvia viene
también el olor a pata?
(saben que solo uso converse)

Llegó la hora de exigir pleitesía a mi séquito
de sus likes depende mi sanidad
así que ya saben ya saben ya

¡Oh, nubes negras!
¡Oh desolación!
Mi ostracismo es tan poético
que merece premiación.

Adiós adiós
nos vemos mañana
en mi nueva d e p r e s i ó n.

lunes, 27 de agosto de 2012

supersónipunks

Pienso en el ignorado drama
que ha de haber sido
(o será)
jugar a la pelota para los supersónicos.

Una simple pichanga y cuántos accidentes,
cuántas caídas al vacío:
cuerpos juveniles 
despeñándose
sobre los asalariados
del primer nivel terrestre.

Cuántos seres humanos destrozados
(por no mencionar 
a las máquinas descatalogadas)
camino al trabajo, alcanzados
por un pelotazo o la pérdida
del humano equilibrio.

Cuántas esferas incandescentes
bajando desde el firmamento,
reventando contra el
agrietado pavimento.

Allí se pudren masa encefálica,
despojos de pelotas,
tuercas de robots desechados.
Basura que nadie recogerá.

No hay empleados mecánicos 
para servir a los del primer nivel;
sólo compañeros de trabajo.

Y ellos, los asalariados,
se ocupan de vivir nomás
en medio del hambre y el crimen,
mientras las viejas cuentan historias
sobre el pasto,
los animales, 
los nombres y las canciones.

Mitos sobre los dioses de arriba
y su bondad
y su olvido.

sábado, 15 de octubre de 2011

ella y él

"You'll be different in the spring, i know
you're a seasonal beast"

Robert Wyatt, Sea Song

ella y él

se unieron allí, resolvieron
el canto, el movimiento

a cada instante mundos
que él olvida tras amanecer

volviendo al desasosiego
con su decadencia cíclica

atribulado calla caminos
pagando el precio de su cólera
eternizándose en el comienzo
cual groundhog day

y ella
receptáculo de la memoria
prado de calma
umbral de ondulaciones líquidas

eligieronse
para flotar juntos
en la deriva de sus vidas
saboreando la sal
cambiante de las mareas

¿a cuál de los dos
transmuta más
la gravidez de la luna?

enmudecen ambos
empapelados de estrellas
bajo un camino de ladrillos amarillos

las posibilidades se abren
llenando el océano de flores

miércoles, 21 de septiembre de 2011

fiesta patria

Este 18
la iniciación inhaladora
fue inhalación maduradora.
Un salto sobre charcos de chicha,
amaneciendo oloroso a pucho y cerveza
en una luminosa buhardilla,
espejo de dolores y placeres,
saltos al vacío,
desenturbiando techos.
Respirar y despertar,
amaneciendo por segunda vez
los rostros llenos de pánico y bondad
-música albergando silencios inmediatos-
abriendo ventanas, reparando cielos.
Nada más nos queda.

18 hecho y deshecho
me dejó humano
ocupándome
rehaciéndome.

lunes, 29 de agosto de 2011

[esta entrada será rellenada con un pequeño ejercicio de escritura automática]

que tieeeeeeempo
sin escribir sin subir algo
un libro un disco un temita
un poema un cuento una estalactita
mejor avisaba al tirante
porque si no podía romperse el alambre
leve curva sin sonido que silencia los ladridos
mientras el estornudo entrega libertad a la mucosa
lanzándola al espacio, permitiendo la exploración
cósmica y acuosa de los pequeños seres
que habitan nuestras narices.
y así la mayonesa fue la luz
y el pentagrama ladró, todo ladra esta noche
gracias a la parafina que otorga dulces vidas
nutre a los noctámbulos, que no son zombies
ni escarabajos de oro, son insomnes cabezas de huevo
sin un norte y sin carteo
el silencio del silencio en la página
los cuadritos solitarios y ni siquiera un reproductor
que reproduzca algo de concreto.
concretar concretar
he ahí el dilema
no encontrar el sistema para completar la escena
eso es complejo, parezco viejo
noches y días pasan y yo no paso con ellos
la estática ataca nuevamente
y he de luchar
he de levantarme a trabajar
"no dejes para mañana lo que puedes hacer hoy"
Desde mañana mismo empiezo!
y si no, que se derritan mis huesos, que me vuelva leso!

miércoles, 3 de agosto de 2011

a F.C. 2: la venganza

aquí te respondo la custionga
negro amigo buena onda:

cuando llegaste pareciai che guevara
por la barba indecente que llevabas
luego te hablé y no contestaste
pensé que eras de ninguna parte
(te gustaría negro piante)

de ahí caché tu reino era una cabaña
que compartías con un par de jóvenes canallas
ellos no entendían tu pasión por el arte
como yo no entiendo tu obstinación por callarte
pero lo peor lejos era ese cabro grande
que escuchaba el mismo tema cada tarde

el vacío a veces es una telaraña
imposible recorrerla si no te pones malla
andar pilucho puede terminar por congelarte
como esas nuevas dolencias humanas
de las que nada se sabía en la mañana
así que ya sabís ya: encontrarte!

y eso te lo digo porque es tarde
abre los ojos, mira lo que hiciste:
escribiste, dibujaste y repartiste
algo de creación en esta ciudad triste

le ponemos color igual
mejor vivamos una experiencia irreal
así que manifiéstate con "one"
ya sabís ya
no vendai la pescá

martes, 12 de julio de 2011

a F.C.

Conocemos la muralla
que nos habita.
La levantamos en vida
pensando, relacionando:
así crece, se empequeñece,
aísla o vincula.

Pero hay momentos
en que el adentro y el afuera
resultan irreconciliables
y mientras el muro se regocija
con el aliento de pequeños dioses
la voz se extingue irremediable.

La salidas bloqueadas;
hiciste un excelente trabajo
tapiándolas.
Sólo resta esperar
las cápsulas que duerman
esta temporada infernal
para despertar inocente en la mirada
transparente que atraviesa la urbe.

Eso -quizás- no sucederá nunca.
Los silencios, la parálisis y el sueño
no te perderán de vista.

A menos que rastrees la huella,
el calor de tus manos
oxigenantes.

Aprovechar el ojo de la tormenta,
atravesar la muralla,
reciclarse.

domingo, 8 de mayo de 2011

por la chuchá


quisiera escribir

mas nada sale del lapiz
o de las teclas: no es lo mismo
pero sí

silenciar la hoja
¿es acaso acto de bondad?
se trata de no contaminar
ni empeorar al planetá



esas son puras wevás
me dice mi mamá
ella fue hippie capaz
y hoy vive en su volá


encerrada qué más da
la imaginación no pudo más
lo imposible fue peor:
el capital les ganó

lo sueños fueron ya
el fin de la historiá
dice fukuyamá
yo no sé ese quién será
¿un chinito hijito e' papá
que vivió en fukushimá?


ni en la micro ni en el piso
logro establecer compromisos
con la realidad que piso
asi que no me crea nada
se lo aviso

domingo, 11 de abril de 2010

Los salvajes metropolitanos
cazan-recolectan vacuidades,
desplazándose sobre bestias
de sangre fósil
cuyo resplandor es otro
artificio de la urbe.

Existen signos, señales ocultas
que advierten, protegen de los
abismos:

"cruzar al otro lado es no volver"

y el riesgo y la búsqueda
devienen inquietantes.

Selvas paralelas,
otros signos y señales,
iniciaciones delirantes frente al fuego
de neón.

Las máscaras emergen y nada hay detrás.
Por eso buscan, peregrinos,

lo trascendente.
 

domingo, 10 de enero de 2010

cotidiavolución


una explosión de cotidianidad

dejó sentada la sentencia
al levantar arena del desierto
y oscurecer el corazón de las ciudades

se perdió el asombro
cogimos un miedo invisible
a la alucinación

nos movimos a través de votos
de números y leche en polvo
seguimos adelante tapando agujeros
alimentándonos de vacas flacas

por levantar identidades
nos difuminamos imperceptiblemente
y henos aquí
aserrando cuerpos
ahogándonos en las fuentes
recogiendo nuestras migajas
debajo de las mesas

ya nos estábamos quemando
antes de dominar el fuego

ideas en la planta baja de la biblioteca austral


Arriba los centinelas del cholguán organizan su ejército de conciencia
para perdurar el orden de sus mayores.
Endebles techos patrios no resolverán el enigma.

Los orfebres del delirio se entregan a lecturas desmedidas:
tortugas antropomorfas ejecutivas
no se encuentran en aretes ni en ilusiones,
son más libres que un cauce entreletrado de esquizofrenia.

El transporte público muta y transubstánciase por dentro.
Se reclama la condición de estudiante
con pobres argumentos para un chofer educado en
la academia de micreros budistas.

Vértigo largo de andamios celulares
sin señal en la planta baja.
Arrojándose a la desconexión libresca
lejos de inverosímiles descuentos chilotes.

En el subterráneo se dictará el veredicto,
guillotinazo borgeano, un aleph de hilo curado
me pierde los dedos en el ojeo.

Tristes metales cierran el paso,
frontera que separa la libertad
de la excreción literaria.



jueves, 19 de noviembre de 2009

lo efímero

Con qué fin salió el lápiz del estuche
si su recorrido lo explota,
terminará por deshidratarlo en el
arenoso desierto de papel.

El vacío de tinta fue necesario
para crear, ahora su cuerpo es absurdo.

Por el contrario pero al revés
mi cuerpo quiso vibrar con cada hebra de mundo,
vaciándose instantáneamente.

Halló enredaderas alucinantes,
cuya memoria más bien frágil
propició la nublazón de mis calles.

Ahora el cuerpo está lleno de ideas, lleno de cuerpos:
absurdo.

martes, 3 de noviembre de 2009

Ataviado el día
de suelos degradados,
la luz que se filtra
por el plumaje de los tiuques
ofrece una alternativa.